时光的褶皱里，老照片泛黄成一道伤口，
每一道裂痕都藏着您们未说完的温柔。
母亲的针线曾缝补过漏风的童年，
父亲的手掌托起过月亮，却压弯了春秋。
清明雨是天空的睫毛，沾满人间的愁，
纸钱燃起的烟，蜿蜒成通往旧日的舟。
墓碑前，我数着您们名字的笔画，
像幼时数着灶台边，您为我剥开的蚕豆。
炊烟是您留在世上的最后一缕白发，
老屋的旧木椅，仍守着您体温的褶皱。
我曾怨岁月偷走您挺拔的背影，
如今才懂，那佝偻是爱的弓，将我射向自由。
风路过坟茔时，野菊替您点了点头，
说泥土之下，您仍织着牵挂的绸。
若思念有声，必是清明时满山的松涛，
一遍遍呼唤，却再无人应一声“哎，我在呢，别哭”
