崔红玲

有人说，喜欢文字，是因为过于孤独；有人说，爱上文字，是由于长得不那么赏心悦目。

而我，不仅孤独，而且相貌可用“刻画无盐，唐突西施”来形容。

于是，喜欢文字，就像野草遇到春风要燎原，似乎是自然而然的事，几乎所有的闲暇光阴，都会捧上一本书，或倚着窗，或坐着，或躺着，与文字相拥取暖。

一天一天，一年一年。

看到夏洛蒂·勃朗特在《简·爱》的结局里放了一把火，把罗切斯特给烧穷了，烧丑了，烧到与昔日的简平等了；看到《飘》中的郝思嘉在梅兰妮死的时候突然发现自己原来是深爱着白瑞德的，只是先前却被心中的执念蒙了眼，于是着急忙慌地奔回家想向白瑞德吐露爱意。

怎奈，白瑞德心灰意冷，离开了郝思嘉回到家乡去，准备与以前看不惯的人和事讲和；看到张无忌终于和赵敏在一起了，看到杨过在绝情谷崖底寒潭边找到小龙女……

看到曼陀罗妖娆地开放，看到宁可低到尘埃的种子也在胡同口站到了合臂难抱的大树，遮出蔽日的阴凉。

看着看着，心里的世界便繁芜了。

于是，在李白曾泛月独酌的秋夜，将自己关在阁楼上，听着风吹树叶、雨打窗棂，在格子纸上用工工整整的楷体小字写下爱与恨，情与仇。

写到绿了芭蕉，红了樱桃。

写到雪化了，春来了。

写到文字汇成江湖。

彼时，只是因为喜欢，纯粹地写着。

忽有一天，有小编打来电话：“您好，是×××么？我是×××，您的文字很美哦！”

一时间，竟愣怔了。

挂掉电话，急吼吼地跑到报刊厅买了那期报纸，翻到副刊版，寻到自己的文字。

唇角，怎么也合不拢了。

后来才晓得，竟是母亲在某个我外出的午后，戴上老花镜，偷偷抄下被我摊在书桌上的文字，放入信封，投给了她偶尔看到的那家报纸。

文字不经意间吐露的芬芳，竟让我食了罂粟一般，心甘情愿将大把大把的时间都交付于它。

写暖暖的亲情，写缠绵的爱情，写婉约的诗，写八拜之交……

又一篇。

只是，不再将它们尘封，而是，打开邮箱，小心翼翼地发出去，然后，听着分秒走过的声音，心中盛着满满的期待。

开始，像怀春的少女等候喜欢的人。会莫名的激动兴奋，会无端的神经兮兮。

最好的，当然是稿费单一张一张地飞来。

欢欢喜喜地跑到邮局，认认真真地填写，然后拿着并不多的稿酬，犒劳自己，或者，给母亲买条围巾，为父亲办张足疗卡，送爱人一个剃须刀……

最坏的，一定是投出去的文字石沉大海。

尔后，是长长的落寞。给自己冲杯苦咖啡，坐在僻静的能听见心跳的地方，重复搅拌的动作。搅拌着，搅拌着，搅拌出一篇忧伤的文字。

搅拌着，搅拌着，忽然明白，是自己过于贪婪了。不变铅字又如何？文字还是在自己手中汇成了江湖。

于是，眉间的忧愁与不安忽然就散了。

那就打开一个新文档，继续写吧，发表也好，不发表也罢，让“上帝的归上帝，恺撒的归恺撒”。

生活，依然孤独，然而，不再寂寞，像是一堵裂开了缝隙的墙，有阳光趁势挤进来，曾经阴暗的角落，瞬时温暖而明媚。

我就坐在温暖的时光里，在键盘上敲下或长或短的文字。敲到午后，就听蝉鸣，敲到三更，就等黎明。

敲过冬天，就看春暖花开！