端午听雨
竹林深处
雨，从昨夜就开始下了。先是疏疏落落的，像谁在屋顶撒了一把豆子，接着便密了起来，淅淅沥沥，缠缠绵绵，一直下到现在。推开窗，一股湿润的、带着泥土和草木气息的风迎面扑来，院子里的石榴花被打落了几朵，殷红的花瓣贴在青石板上，像一枚枚遗落的胭脂印。
今天是端午的第三日了。
端午那日，天是晴的。一大早，楼下卖艾草的老妇人照例摆好了摊，碧绿的艾草捆成小把，用红绳系着，叶片上还挂着晨露。邻居家的阳台上飘出粽叶的香气，混着红枣的甜，糯米的醇，一丝一缕地钻进鼻腔。傍晚时分，有人在江边放了河灯，星星点点的烛火顺着水流漂远，像一条流动的银河。那时的热闹是看得见、闻得着的，是具体的、实在的。
可到了第二日，热闹便渐渐散了。上班的上班，上学的上学，楼道里恢复了往日的安静。只有垃圾桶旁堆积的粽叶和艾草，证明这个节日曾经来过。到了第三日，连这点痕迹也快要消失了。雨一下，把残存的粽香和艾草味都冲刷得干干净净，仿佛一切都不曾发生过。
我坐在窗前，听雨打在树叶上的声音。梧桐的叶子宽大，雨点落上去，发出噗噗的闷响；芭蕉的叶子狭长，雨声便清脆些，滴滴答答，像在敲击什么乐器。两种声音交织在一起，高低错落，竟有几分韵律。想起南宋词人蒋捷写过一首《虞美人》，专说听雨的事：
少年听雨歌楼上，红烛昏罗帐。
壮年听雨客舟中，江阔云低、断雁叫西风。
而今听雨僧庐下，鬓已星星也。
悲欢离合总无情，一任阶前、点滴到天明。
少年时读这首词，只觉得美，并不懂得其中的苍凉。如今人到中年，再听这雨声，才品出那“鬓已星星也”的况味。端午年年过，粽子年年吃，可身边的人，却一年比一年少了。
家中的老人走了，他们包的粽子的味道，只能留在记忆里；甜的，咸的，五仁的，粽香缕缕，似乎还能回味出当初的味道。
时间就像这雨，看似温柔，却在不经意间，把什么都改变了。
雨还在下，丝毫没有停的意思。我想起小时候，最喜欢这样的雨天。因为下了雨的周日，就可以安静的看上一整天的书，可以听父母讲各各种各样的故事，古今中外，应有尽有。
讲屈原投江，讲白蛇传，讲牛郎织女，讲三皇五帝，爱迪生，贝多芬居里夫人，尼罗河，金字塔,狮身人面像……
讲那些陈年旧事，父亲的剿匪经历。讲到动情处，他会叹气，会伤感，也会去翻看那本带像角的，有张薄薄芦苇纸的隔页的黑色的老相册……会沉默良久，摸着我的头说：“长大了要努力工作，开心生活，做一个知足常乐的人。”那时并不太明白“知足常乐的意义”，
如今，我也到了给别人讲故事的年纪。可我的故事，却没有父母那般动人。我的故事里，没有屈原的悲壮，也没有白娘子的痴情，似乎只有柴米油盐的琐碎，和日复一日的重复。
有时候想想，我们这代人，是不是活得太过务实了？我们把节日过成了假期，把传统过成了形式，把生活过成了生存。我们忙着赶路，却忘了为什么出发。
雨声渐小了。屋檐下的滴水，从连续不断变成了断断续续，像一曲终了时的余音。远处的天边，露出一线亮光，是那种雨后天晴特有的、清澈的亮。
空气里弥漫着洗涤后的清新，每一片叶子都绿得发亮，每一朵花都开得精神。一只麻雀从远处飞来，停在了空调外机的盖上。它抖了抖翅膀上的水珠，叽叽喳喳地叫了几声，像是在庆祝雨过天晴，我轻轻拉开窗户，用小碟儿盛了一把小米想犒劳它，不想却惊飞了它……
我起身泡了一杯茶，是朋友从杭州带回的龙井。茶汤清亮，入口甘醇，带着一丝豆香。
我端着茶，重新坐到窗前。雨后的世界，安静而干净，像被重新洗过一遍。远处的山，近处的树，楼下的街道，都清晰得像一幅水墨画。
端午的三天假期，就这样过去了。没有惊天动地的大事，没有刻骨铭心的瞬间，只有一些细碎的、温暖的、平常的记忆。
可这不就是生活吗？节日之所以珍贵，不是因为它的热闹，而是因为它给了我们一个理由，去放慢脚步，去感受日常中被忽略的美好。
端午的粽子，不是为了填饱肚子，而是为了记住那个投江的诗人；门上的艾草，不是为了装饰，而是为了祈求一家人的平安；而这场雨，或许也不是为了打扰，而是为了洗净尘埃，让我们在雨后，看到一个更清澈的世界。
手机响了，是朋友发来的消息：“端午，都去哪里转了？”
我回了几个字：“一直在家。”
放下手机，喝完最后一口茶。
端午的第三日，雨停了，而我，准备出门去看看这个被雨水洗过的世界。
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