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我在等你，
在我八十平的小窝居里，
在我长发及腰的时间里，
在我情诗千章的长卷里。
竹帘卷着晨雾，像未拆的信笺，
你说过要在画框里悬一枚月亮——
此刻它正悬在我指尖，
绣绷上的山水漫过针脚，
像你走时未干的墨迹，在宣纸上洇成远江。
青纱帐垂落如瀑，
我的长发是瀑底沉潜的鱼，
吞吐着日子里细碎的光斑：
茶盏里蜷着去年的春，
松果串在风里数更漏，
连那方"青心"木匾，都被晒得褪了颜色，
像我反复摩挲的名字，在掌纹里淡成云。
你说"青青子衿"是古远的风，
而我在二十一楼的阳台上，
把绿萝养得垂到了楼下的街——
每片叶子都写着寻人启事，
叶脉是纵横的街巷，露珠是未寄的邮票。
情诗写到第九百九十九章时，
钢笔漏墨，晕染了最后一行：
"你来时，不必带月光，
我的窗，亮了三年零七个月了。"
而此刻我正举起那面圆镜，
想照见你推门时带起的风，
却只照见镜中自己——
长发及腰，腰上系着你送的玉佩，
玉佩里锁着整座江南，
而江南的雨，正一滴一滴，
打湿我刚绣好的、没有归人的乌篷船。
二0二五年十月八日
