松花江畔的雪山在腊月里吞下了最后一缕暮霞。十七岁的云涯背着半旧的麻布褡裢，深一脚浅一脚往山坳里赶。他掌心攥着块黢黑的铁片，那是三天前在乱葬岗翻出的残剑，剑脊上"破"字已磨得模糊不清。
"喀嚓"。
枯枝断裂的脆响惊得他浑身一颤。雪地里卧着具白骨，腐朽的袈裟上还沾着暗红色痕迹——是西夏人惯用的乌伤药。云涯摸出怀里的艾草团，却见骨骸胸腔处插着半截断箭，箭镞刻着"萧"字。
夜风卷着雪粒扑打在脸上，他忽然想起师父临终前说的话："四大假合如露亦如电，你执着的剑，不过是一缕执念。"指尖抚过剑柄上斑驳的铭文，那些曾让他夜不能寐的招式突然变得滑稽可笑。就像昨日在市集看到的杂耍，卖艺人用竹竿挑着十几个水晶球转得飞快，可球体碰撞的声响终究只是虚空里的回响。
"咚——"
雪堆后传来重物坠地的闷响。云涯拨开积雪，见个老僧蜷缩在断崖边，怀里护着个油纸包。老僧脖颈处有道暗紫色的勒痕，袈裟下露出半截焦黑的胳膊——那分明是西夏密探的刺青。
"施主..."老僧抬起浑浊的眼珠，从油纸包里摸出块松胶，"吃了这个。"语气像是被砂纸磨过似的粗糙。云涯正要拒绝，忽见对方腕间露出一串褪色的铜铃，那纹路竟与残剑上的如出一辙。
老僧突然剧烈咳嗽起来，指缝间渗出的黑血滴在雪地上，转眼凝成冰晶。云涯慌忙去扶，却被对方枯枝般的手掌按住肩膀："别动。你听。"
风声穿过松林的刹那，他听见了奇妙的声音——不是风声，是千万片雪花在耳边碎裂的声响。那些雪片撞击着岩壁、灌木、自己的眉睫，在耳膜上敲出密不透风的鼓点。恍惚间，他看见自己的躯壳正在分解：头顶的雪花化作水汽升腾，肩头的积雪凝成冰晶坠落，脚下踩着的雪地则化作袅袅青烟。
"四大假合..."老僧的气音断续如残烛，"你看，连疼痛都是假的。"他突然扯开衣襟，胸口狰狞的刀疤在月光下泛着青紫，"二十年前我刺杀萧景珩时，这道疤还没这么长。"
云涯感觉心脏快要跳出喉咙。他想起昨日在古籍上看到的记载：萧景珩是西凉最年轻的将军，却在雪夜独闯敌营，用三十七具尸体在雪地上画出"和"字，最终被西夏王庭追杀。传说中他的佩剑能斩断瀑布，可如今这柄残剑不过是个锈迹斑斑的铁片。
"施主可知为何西夏人要杀你？"老僧忽然笑了，露出被烟熏黄的牙齿，"因为你握着'破'字的剑，却看不见'破'字本身。"他指着残剑上的铭文，"真正的破，是破除'我执'。"
云涯突然感到四肢发轻。他看见自己的手指在雪地上投下虚幻的影子，就像儿时在敦煌壁画前玩耍时，那些飞天仙子的衣袂拂过墙面的幻觉。老僧的咳嗽声、风声、雪落声突然融合成一首古老的梵歌，他听见有个声音在血液里苏醒——那声音说："看，你的剑在融化。"
残剑果真开始崩解。剑刃化作铁水滴落，在雪地上凝成细小的冰晶。云涯惊恐地发现，自己的手臂、双腿也在缓慢透明化。当他想呼救时，喉咙里涌出的却是西夏童谣的旋律——那首他幼时在丝绸之路听过的歌谣，此刻正从地脉深处传来。
"现在你懂了？"老僧的身体突然化作星光消散，只剩下一串铜铃悬在崖边。云涯伸手去碰，铜铃却穿透他的手掌。他终于看清那些铃铛的纹路——不是什么花纹，而是用梵文刻写的"无我"。
晨光刺破云层时，云涯坐在冰封的溪畔。他掌心握着半块松胶，耳边回响着昨夜的梵歌。对岸的梅树上，几片冻僵的梅花突然脱落，打着旋儿落在他肩头。在坠落的瞬间，他看清每片花瓣里都映着不同的自己：举着玉玺的、握着短刀的、在梅花树下打坐的...
溪水开始流动。他望着水中晃动的倒影，忽然笑起来。那些破碎的影像在波纹中重组，变成个穿粗布袍的老者，正将松胶塞进他的掌心。老者转身时，云涯看清他胸前的刀疤——那正是自己残剑上的"破"字。
山风卷起满地梅花，将他的笑声送往远方。当第一缕阳光染红东方的天际线时，云涯化作溪水中一缕银辉。他看见自己的身体正在分解，化作地水火风融入天地，而那柄残剑的铁锈，正悄然爬上岸边的青苔。
