夏夜的凉风掀起窗帘，我望着天幕上闪烁的星子，总想起课本里泛着墨香的《桃花源记》。陶渊明笔下的渔人舍船前行时，可曾想到千年后有个小姑娘，正循着他撒落的点点星光，在成长的路上寻找走出迷雾的渡口。
去年冬天，我的世界被锁在六寸屏幕里。短视频像永不停歇的瀑布冲刷着眼睛，指尖在冷光中机械滑动。那天深夜，锁屏界面突然跳出"便舍船，从口入"的批注，刺眼的光里仿佛看见渔人抛锚的决绝。第二天，我把手机锁进抽屉，戒断反应像千百只蚂蚁啃食神经。但当我翻开尘封的《飞鸟集》，久违的油墨香漫过鼻腔时，忽然听见桃花源洞口潺潺的水声——原来放下方寸天地，才能看见真正的星河。
今年春季运动会，我站在八百米起跑线上踌躇满志。发令枪响的瞬间，跑道突然幻化成桃花源的小径。"复行数十步"的坚持在耳畔回响，每一步都像是踩在陶渊明铺就的青石板上。第三圈时胸腔快要炸开，但想着古人"忘路之远近"的专注，竟渐渐听不见口袋里的消息提示音。冲过终点线时，我忽然明白：原来真实世界的风掠过汗水的温度，比任何虚拟点赞都滚烫。
上周放学路上，看见同学又在偷偷刷短视频。她慌忙藏手机的样子，让我想起《桃花源记》里的叮嘱："不足为外人道也。"我把记录每日阅读心得的笔记本再次翻开，扉页画着渔人系船的简笔画。看着她慢慢合上手机盖子的动作，忽然懂得：真正的星光不需要流量加持，就像武陵人留在洞外的木桨，沉默地停泊在时光里。
蝉鸣渐歇的夜晚，我常把摘抄本摊在膝头。那些泛着墨香的句子像星星缀在天幕，渔人舍船时的水声、武陵人渐行渐远的脚步、桃源洞口飘落的花瓣，都在字里行间明明灭灭。合上书本时，总感觉有星光顺着指尖流进心里——原来古人早把指南针藏在文字中，等着迷航的旅人拾起。
此刻晚风又送来槐花的甜香，我望着天际最亮的那颗星。它多像陶渊明留在时光长河里的渔灯，照着每个在数字浪潮中泅渡的少年。当我们学会在信息洪流里抓住文字的浮木，在浮躁时听见千年前的橹声，那些古老的星光，便会永远亮在追寻的路上。
