昨天跑到海边去，看到海天一色，总觉得有说不出的苍凉。
突然间就想到了海子，
那个说着公元前我们还太小，公元后我们又太老的海子。
还有属于他的《秋》
秋天深了
神的家中鹰在集合
神的故乡鹰在言语
秋天深了
王在写诗
在这个世界上秋天深了
该得到的尚未得到
该失去的早已失去
似乎诗人跟吸血鬼一样，都是一种悲哀的存在。
无法体会海子卧轨前的独白，也不明白顾城为什么会有那样的选择。
庸俗的人世，我们永远无法明白的，
是别人的心情。
想起高中的时候，很喜欢舒婷的诗。
喜欢她的《会唱歌的鸢尾花》，《双桅船》
至今难忘的，是那首《那一年七月》
一
看见你和码头一起后退
退进火焰和星星树的七月
是哪一只手将这扇门永远关闭
你的七月刚刚凋谢
看不见你挺直的骄傲
怎样溺在夕照里挣扎
沿江水莹莹的灯火
都是滚烫的泪
我的七月在告别
二
听你的脚步在沙滩,
在空阶在浮屿和暗礁之间迂回
我祈求过风
从不吹在你的帆上吗
生命在我们这个季节
从不落叶
只听说你青云直上
又听说你远走高飞
假若这是真的
你心头该是终年大雪
抚摸这些传闻
如抚摸琴键
你真正的声音是一场灰
三
想象你在红桌巾后面
握手发言风度很亲切
笑容锈在脸上很久了
孤独蚀进心里很深了
七月的流水在你的血管里
一明一灭
万仞峰上的巨翱不是你
风口岩上的夜半松涛没有你
那么
你对七月是个幻觉
那么
七月对你是个空缺
想象不出你怎样强迫自己相信说—— 你已经忘却
她说生命在我们这个季节，从不落叶。
我想这是否适合诗人的生命？
诗人是不会老的，他们只会消失。
就像舒婷，渐渐被埋没在茶米油盐里。
于是，诗人不见了。
诗人终其一生追求的
刚开始，我觉得不是童年就是爱情
但现在，我却觉得是消逝
法国诗人阿波利奈尔在《米拉波桥》里说
夜幕降临，钟声悠悠
时光已逝，唯我独留
他们在追求着已经消逝的事物
所以他们悲伤
似乎每一个诗人最终的结局不是毁灭就是埋没，
前者，是一种极致。
后者，是一种煎熬。
我一直觉得，诗人的生命更接近于哲学家。
他们都带有一种天人之际的行而上的悲哀。
痛苦的思考者还是快乐的猪？
TO BE OR NOT TO BE?
更多的时候，
才华是一种负累。
前不久，偶然间看到一组系列诗叫《忧伤的诗人》
秋天是个写诗的季节
伸手过去的
不是树叶便是忧伤
总是不时的想起你
秋天的诗人
总想邂逅一场美丽的事故
然后反反复复地写了又写
。。。。。。。。
这些诗本来是为一个诗社的成立写的
后来诗社办的很艰难，最终不得不停笔
这个时代似乎不再是那个青梅淡淡的季节
不再是一低眉，一回首便是传奇的人间四月天
于是诗人也只能带着永恒的乡愁
寻找自己的家园
而诗人本身
似乎也渐渐变成一场流年里的静静的寂灭
在没有诗歌的年代
连存在的本身
都是传奇
