回望十一月

他的头发已经花白

我从中找不到一根细小的铁丝

哪怕它粘着点蜂蜜或蜘蛛腿

昨夜的眼睛，昨夜的心

沉在黄沙中

怎显的如此高贵

天由蓝换到黑

也是这般颓废


他的鼻子吸着托盘中的葡萄香

眼睛闭紧不愿再有光

我站在窗台后面

播放一首意大利小提琴曲

他转过身，提起餐布，叠好铺平

我们的手和肩搭在一起

跳一段五十年前的舞

傍晚他带着鹰勾猎枪回到床上

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