给自己的诗

他，出世于我最痛苦的时刻。

像咀嚼着雨后泥泞的青草，

夹杂着些许骄躁。

于是我扛起锄头，

在阳光的斑驳陆离下耕犁一片黄土地。

背上刻下一道道虔诚的烙印，

痛从来都和信仰同在。

手上的老茧与粗犷的绳索抗争着，

却没有妥协一步。

汗水顺着脖颈洒进泥土，

种子极力吮吸这给养。

颤抖的头颅在呐喊，

随着身体的节奏蒸发着愤怒和不安。

我期待着收获一粒粮食做止痛片，

而后醒悟，

他既是我写下的每一首诗。