活过，爱过，写过。
文人是块磁铁，他们身边会纠集一大批奇怪的人。毫无逻辑关系的相遇，没有虚情假意的试探，每段过往都是个迷。矛盾着调和，那是两个怎么看都别扭的人，偏能促膝长谈，相见恨晚。
不需要原因，沏一杯淡茶， 无关风月，只问真心。
他们是被宠坏的孩子，我任性。固执的相信自己，能为一执念燃烧自己，也重视渺小的自己。如果世界是一座海，那么这条船孤独的驶着，不愿拥抱港口的温暖。他想坠入深邃的海底，成为孤独的定海神针，抑或仰望蔚蓝的天空，随潮汐湮灭。
他们敌不过似水流年，也逃不过此间少年，但仍要不自量力的还手，头破血淋，在所不惜。
童年苦难是诗歌的煤。他们会把故事藏在生活的小角落。有些是弓上拉满月的弦，有些是布满雷的荒野，他有猛虎细嗅蔷薇他有逆鳞触之则怒。没有人知道，下一秒怎样抒情，怎样落寞。只是在笑，笑得无常，笑得癫狂，怒到哀伤。
文人是黑夜的儿子， 文人是月亮的情人，文人的眼睛，是蓝色的。
文人总有莫名其妙的坚持，又败在自己手里。他小心翼翼的敛起自己的刺，克制自己的锋芒——从来没有实现过，他肆无忌惮地挑衅着，千疮百孔却绝不倒下，身后空无一人——他以为所守护的，已悄悄离去。什么都留下了，什么都没有，食之无味弃之有愧。自古宝马配英雄，不许人间见白头。有些人活着是痛苦，如杨绛、巴金；有些人死了是解脱，如顾城、海子。
没有医文人的药，文人不配拥有爱情，他们无药可救。
文人不喜欢好好说话，还要给它冠上一个好听的名字，“朦胧”。渴望被人理解，又害怕阳光的暴晒；明明想大声吼，卡在喉咙中从眼里流出来，冷暖自知。文人最怕的是一个人，最不怕的也是一个人，他享有虽败犹荣的朦胧，是的，虽败犹荣。
有多久没畅聊到深夜，有多久没开心到失眠，有多久没感动到提携玉龙为君死，伯牙绝弦？
文人总喜欢说反话。
还好我不是这样的文人。
