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我在光阴的月台上
捡到一本诗集
我时常读它
弯月因此
裁剪了黑夜的黯淡
云层躲在阳光里
醉心吟诵
直到
有一列火车戛然而止
我隔着玻璃看你
却再难看清那许多
散落在季节长沟里的悲欢
大雨滂沱
没有想象中挥手的场面
耳畔却隐约浮动起
另一个城市的呼吸
风起， 我已无法辨认思念的影踪。
诗集的封面有些发黄
我忽然发觉
在那诗的扉页
早已埋下分离的伏笔
有一种液体正在涨潮
斑驳了我的容颜
原来
我一直在跳过这些没有韵脚的字句
固执地陶醉 固执地忘却 固执地坚守
和想念似乎分别了很久
心里，喧闹。
有一些话要脱口而出
有一些等待正在酝酿
“请你原谅
我还是不能做你的诗人
当你第一次走过我的心房
能在你的衣脚
轻轻缀上密缝的诗行”
尽管这样
走丢的黄昏
总会如约送来遥远的消息
