忽一日念着枯荷，携一、二摄友直奔湿地。
冬日湿地，漫天遍野的苇荡和枯荷，大团大团的苍黄色块，从南北板结至脚边。
寒风中起伏的苇荡，发出金属波颤的响声。鸟群从蓝空飞过，在大地上投下灰冷的影子。
河塘的水早干了，三人兴冲冲下去拾荷。
赭色龟裂的河床，到处乱枝纵横，枯叶遍陈，看去一片狼藉，像硝烟乍散的战场。
弯的，直的，伏的，拱的荷柄，长枪短戟，将折未折。有的擎着风干的莲蓬，头颅垂向大地。有的只剩一根光杆，形销骨立。地上的荷叶收紧筋脉，蜷缩着，团团糙纸似的。
当我踩着遍地枯叶，一直走近河塘腹地，耳蜗里充满着爆裂破碎的声音，仿佛是踏着枯荷的尸体与骨骼，分外惊心，甚至有些不忍了。放轻步子，脚下窸窸窣窣，在我听来，还是一片呻吟，疼痛似的。
此时的情境，曾有多繁华，就有多颓废。联想莲叶无穷碧，莲花开欲燃的夏天，到冬日的凋敝，不过转身之间。
我不禁对枯荷起了怜惜。
三人一边拾荷，一边咋咋呼呼，兴致盎然。涉过枪林般的枯荷，伸手去折莲蓬，常常被什么给猛蛰一下，火辣辣的疼，让人禁不住畏怯地缩手。原来是柄刺，蒺藜似的，抵御着来自外界的冒犯。接着我发现裤腿上，早已被刺得千疮百孔。
我突然被什么狠狠绊了一下，差点扑倒。抬起头的刹那，我的眼晴给点亮了———
一丛枯荷，挺立在天空下，莲蓬低垂，却分明在用力昂起。那一颗颗黑色的头颅，显出桀骜的意味。一眼眼残缺空洞的莲房，如箫如埙，在风中，奏出空灵的天籁回声。它们的剪影，在炫目的日光中，显出温柔的轮廓，好像一小群憩息的天鹅，优雅而安详。
我不禁微微一笑，为我刚才的担忧和怜惜。
这些冬荷哦，看着是干了，枯了，生机全无。看着是凋了，蔽了，风华不再。它籽房空空，它颌首低眉，它垂垂老矣。
可我差一点忘了，它们潜埋于地下的藕根，盘根错节，在储备一冬的力量之后，它青枝绿叶的生命，将会重新燃烧整个夏日的荷塘。
这时的冬荷，左看右看，你怎么还能看到它的丝毫孱弱和枯意呢，你看到的只能是，低伏于几尺泥淖之下，那种静默缓慢、潜滋暗长的力量!
抬眼望去，一枝枝枯荷，时间的卤水点过，如同禅定，在萧冷的河塘，兀自站成一朵朵光阴之花!
一匹风又一匹风吹过去，绵延天际的枯荷，就像一卷缓缓铺开的诗经古风，沁人肺腑。
拾荷半日，收获甚丰。三个人抱着枯荷，七嘴八舌地说，回家找个好看的瓶子把枯荷插起来，一会儿说要大的那种，一会又抢着说要小的，一会说瓷的才好，接着又说土陶的与荷更相宜。
用什么器物插枯荷不太重要，重要的是，这世间，到底一群有情的人在，毕竟少了许多枯萎和荒凉。
作者简介：
任艳，文学爱好者，业余写字，专业煮妇。偶有文字散见报刊与微信公众号。
