昨天，接到父亲电话，埋怨我好长时间不给他打电话。
我打电话的频率是一周一次，在他眼里，一个星期如同一月之久。
这是印象中第一次写父亲，他给我的记忆一片空白，些许模糊都想不出来。
我的整个童年，他一直缺失着，不曾打我、骂我、也不曾与我交流、沟通。他把对我的爱藏到深不见底的地方，我始终感受不到的地方。
直到日渐苍老，偶尔挂个电话，才会说想我了，工作忙吗？吃了吗？唠着简单平直的家常，想浪费点话费都难。
总就那么几句，淡淡的、轻轻的，依然像小时候一样不善言谈、依然没有浓烈感。
每每回到家，母亲兴奋地为我准备好吃的、开心地拉着我的手唠唠家常、任性地给我买这买那。
但父亲总是一副不苟言笑的样子，冷酷的表情，好像没有一丝喜悦感，有时忍不住向母亲抱怨：我回来爸爸怎么一点儿也不高兴？
母亲总会讪讪地说：他就是能装，知道你要回来，这几天晚上，夜夜失眠，还不是因为想你兴奋的。
噢，我有些伤感地说着。
从小到大，一直没变，冷酷、寡言少语，没带我出去玩过，没陪我买过书、没与我有一次心灵沟通。
我就像长在他旁边的一棵小树苗，发芽、成长、经受风吹日晒雨淋，他只是那么看着，那紧盯着的目光也许就是他陪伴的方式、就是他心底最深厚的爱，是对父亲这个角色最好的表达和诠释。
你若安好，便是晴天！
