烈酒暖泪，残酒无味。

你若有心吃我这半盏儿残酒。

愿你我向阳而生

活的深沉而珍重

——文/ 厌遇

感谢后台朋友的真知灼见：

PS：所谓朋友，就是不管是站着，坐着，粗鲁，有礼，美貌，丑陋，生存还是死亡，都是彼此值得珍重一生的人。如果非要我匍匐于你这个名词才能降落在我的头上，那不好意思，我们对这个词的理解显然不在同一个水平面上，我收回刚才的话。

-@QA我吧

这个世界本就邋遢，所以没有什么可怕，每个人都有无法发泄的苦涩，都有无力排解的抑郁，而生活在这里的我们，哪一个不是拼尽全力，甚至不择手段地活着。

-@小明不是小明

一直站在树上的鸟儿，从来不会害怕树枝断裂，因为他相信的不是树枝，而是自己的翅膀，与其每天担心未来，不如把握现在，人这一辈子，只有奋斗才能给自己最大的安全感。

-@SKY.食

人生最迷惘阶段即：未曾老去，却不再年轻。走到生命的哪一个阶段，都该喜欢那一段时光，完成那一阶段该完成的职责，顺生而行，不沉迷过去，不狂热地期待着未来，生命这样就好。

-@天天说风

我们算不上接触艺术，只是画画的，看到了这一幕没能带一支笔和一个画本该是多么的逊色，头脑里不断的快速描绘这个人的动态，周围的场景，记得艺术概论里面说，艺术具有瞬间性，是啊，这一瞬间很生活，足够打动我了。

-@说心

刮了一夜大风，我在半夜被风喊醒。

风在草棚和麦垛上发出恐怖的怪叫，类似女人不舒畅的哭喊。这些突兀地出现在荒野中的草棚麦垛，绊住了风的腿，扯住了风的衣裳，缠住了风的头发，让它追不上前面的风。

她撕扯，哭喊。喊得满天地都是风声。 

我把头伸出草棚，黑暗中隐约有几件东西在地上滚动，极快，一晃就不见了。风把麦垛刮走了。

我不清楚刮走了多少，也只能看着它刮走。

我比一捆麦大不了多少，一出去可能就找不见自己了。风朝着村子那边刮。如果风不在中途拐弯，一捆一捆的麦子会在风中跑回村子。明早村人醒来，看见了一捆捆麦子躲在墙根，像回来的家畜一样。 

每年都有几场大风经过村庄。

风把人刮歪。又把歪长的树刮直。风从不同方向来，人和草木往哪边斜不由自主。能做到的只是在每一场风后，把自己扶直。

一棵树在各种各样的风中变得扭曲，古里古怪。你几乎可以看出它沧桑躯干上的哪个弯是南风吹的，哪个拐是北风刮的。

但它最终高大粗壮地立在土地上，无论南风北风都无力动摇它。

我们村边就有几棵这样的大树，村里也有几个这样的人。

我太年轻，根扎得不深，躯干也不结实。

担心自己会被一场大风刮跑，像一棵草一片树叶，随风千里，飘落到一个陌生地方。也不管你喜不喜欢，愿不愿意，风把你一扔就不见了。

你没地方去找风的麻烦，刮风的时候满世界都是风，风一停就只剩下空气。天空若无其事，大地也像什么都没发生。只有你的命运被改变了，莫名其妙地落在另一个地方。

你只好等另一场相反的风把自己刮回去。

可能一等多年，再没有一场能刮起你的大风。

你在等待飞翔的时间里不情愿地长大，沉重无比。 

去年，我在一场风中看见很久以前从我们家榆树上刮走的一片树叶，又从远处刮回来。它在空中翻了几个跟头，摇摇晃晃地落在窗台上。

那场风刚好在我们村里停住，像是猛然刹了车。许多东西从天上往下掉，有纸片--写字的和没写字的纸片、布条、头发和毛，更多的是树叶。

我在纷纷下落的东西中认出了我们家榆树上的一片树叶。我赶忙抓住它，平放在手中。这片叶子的边缘已有几处损伤，原先背阴的一面被晒得有些发白--它在什么地方经受了什么样的阳光？

另一面粘着些褐黄的黏土。

我不知道它被刮了多远又被另一场风刮回来，一路上经过了多少地方，这些地方都是我从没去过的。

它飘回来了，这是极少数的一片叶子。 

风是空气在跑。

一场风一过，一个地方原有的空气便跑光了，有些气味再闻不到，有些东西再看不到--昨天弥漫村巷的谁家炒菜的肉香，昨晚被一个人独享的女人的体香，下午晾在树上忘收的一块布，早上放在窗台上写着几句话的一张纸。

风把一个村庄酝酿许久的，被一村人吸进呼出弄出特殊味道的一窝子空气，整个地搬运到百里千里外的另一个地方。 

每一场风后，都会有几朵我们不认识的云，停留在村庄上头，模样怪怪的，颜色生生的，弄不清啥意思。短期内如果没风，这几云就会?

动不动赖在头顶，不管我们喜不喜欢，我们看顺眼的云，在风中跑得一朵都找不见。 

风一过，人忙起来，很少有空看天。偶尔看几眼，也能看顺眼，把它认成我们村的云，天热了盼它遮遮阳，地旱了盼它下点雨。

地果真就旱了，一两个月没水，庄稼一片片蔫了。头顶的几朵云，在村人苦苦的期盼中果真有了些雨意，颜色由雪白变铅灰再变墨黑。

眼看要降雨了，突然一阵南风，这些饱含雨水的云跃跌撞撞，飞速地离开了村庄，在荒无人烟的南梁上，哗啦啦下了一夜雨。

我们望着头顶腾空的晴朗天空，骂着那些养不乖的野云。第二天全村人开会，做了一个严厉的决定：以后不管南来北往的云，一律不让它在我们村庄上头停，让云远远滚蛋。我们不再指望天上的水，我们要挖一条穿越戈壁的长渠。 

那一年村长是胡木，我太年轻，整日缩着头，等待机会来临。 

我在一场南风中闻见浓浓的鱼腥味。遥想某个海边渔村，一张大网罩着海，所有的鱼被网上岸，堆满沙滩。海风吹走鱼腥，鱼被留下来。 

另一场风中我闻见一群女人成熟的气息，想到一个又一个的鲜美女子，在离我很远处长大成熟，然后老去。

闲吊的家什朝着她们，举起放下，鞭长莫及。 

各种各样的风经过了村庄。

屋顶上的土，吹光几次，住在房子里的人也记不清楚。无论南墙北墙东墙西墙都被风吹旧，也都似乎为一户户的村人挡住了南来北往的风。有些人不见了，更多的人留下来。

什么留住了他们？ 

什么留住了我？ 

什么留住了风中的麦垛？ 

如果所有粮食在风中跑光，所有的村人，会不会在风停之后远走他乡，留一座空荡荡的村庄。 

早晨我看见被风刮跑的麦捆，在半里外，被几棵铃铛刺拦住。 

这些一墩一墩，长在地边上的铃挡刺，多少次挡住我们的路，挂烂手和衣服，也曾多少次被我们愤怒的撅头连根挖除，堆在一起一火烧掉。可是第二年它们又出现在那里。 

我们不清楚铃档刺长在大地上有啥用处。它浑身的小小尖刺，让企图吃它的嘴，折它的手和践它的蹄远离之后，就闲闲地端扎着，刺天空，刺云，刺空气和风。

现在它抱住了我们的麦捆，没让它在风中跑远。

我第一次对铃挡刺深怀感激。

也许我们周围的许多东西，都是我们生活的一部分，生命的一部分，关键时刻挽留住我们。一株草，一棵树，一片云，一只小虫。它替匆忙的我们在土中扎根，在空中驻足，在风中浅唱......

任何一株草的死亡都是人的死亡。 

任何一棵树的夭折都是人的夭折。 

任何一粒虫的鸣叫也是人的鸣叫。