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温暖如春
是何时开始的呢？那一日的风，究竟有些不同了。午后的窗，关得严严的，却仿佛有极细微的响动，像是什么在轻轻地、试探地叩着。你侧耳去听，却又没了。只有窗纸，微微地鼓着，又微微地瘪下去，像一个婴孩安恬的呼吸。我知道，是风。它来了，像一个最精细的裁缝，或者是，一个最温柔的、耐不住性子的情人，要来解开这冬日紧束的衣襟了。
于是我便走出去。屋外，还是满眼的枯索。天是那种淡淡的灰白，像洗过太多次的旧布，太阳不知躲到哪里去了。树枝都赤条条的，伸着，交错着，把天空划成无数细碎的、不规则的块。然而那风拂在脸上，竟没有前些日子那刀裁似的疼了。它只是凉凉的，软软的，仿佛一只看不见的手，带着一点羞怯，一点好奇，正试着来触碰你。它绕过我的颈项，又溜进我的袖口，是那种顽皮的、叫人心里发痒的凉。我忽然便想起幼时的事来。祖母的衣襟，是那种藏青色的大襟褂子，总有着一种阳光和樟脑混合的、安稳的气息。冬日里，我冰凉的手最爱悄悄地探进去，贴着她温热的棉袄。祖母便佯怒地低下头来，用她那带着顶针的手，轻轻拍一下我的脑门。那衣襟里，是无尽的、可以躲藏的暖。此刻的风，做的也正是这般的行径罢？它是在试探，这冬的怀里，可还存着那最后一丝不肯退却的、母性的温存么？
河边的柳，看得最真切。那千万条垂下的、僵直了一冬的丝绦，此刻竟像活了过来。风过处，它们便极轻柔地、极舒缓地，摆荡起来。不是夏日狂舞的那种，只是微微地侧过身，又微微地直起腰，像是刚从一场长长的梦里，探出一个懒懒的腰。我疑心那枝梢上，正有极小极小的、米粒似的绿意，在那僵硬的、深褐色的皮里，悄悄地、试探地，鼓胀起来。它们也听见了风的叩门么？它们也感到了那衣襟底下，透进来的、一线隐隐的光么？
古人的诗里，早有这样的句子了。“寒风又变为春柳，条条看即烟濛濛。”李贺的这两句，写得真好。冬与春，肃杀与萌动，原来不是一刀斩断的两个季节，它们之间，竟有这样一片暧昧的、暖昧的、互相试探着的领地。那柳条，便是这领地里最先醒来的、最敏感的触角了罢。只是此刻离那“烟濛濛”的景象，还有些日子。现在的它，还只是这冬日苍莽衣襟上，一道浅浅的、若有若无的折痕罢了。但这道折痕，已经足够让那风，有了可以继续下手的地方。
走在小径上，脚下的土，似乎也松软了些。不再像先前那般，是铁板一块的硬，踩上去，是“橐橐”的脆响。现在，脚下仿佛有了那么一点点韧性的、沉默的回应。偶尔，能看见一株枯草底下，那土竟翘起了一小块，裂开一丝极细的缝。凑近了看，那缝里，是黝黑的、湿润的颜色，正透着一股地底下的、腥甜的、生命的气。这大概也是风，悄悄地用它的手指，给掰开的罢。冬这严丝合缝的衣襟，终是锁不住这样多的、急于出世的消息的。
我忽然觉得，冬未必是不知道的。它那终日板着的面孔，或许只是一张纸糊的面具，面具后头，说不定也正眯着眼，含着笑，任凭这年轻的风，在他身上到处点火、解带。那风每解开一处，冬便少一分威严，却多一分慈祥；那风每钻进一处，冬便老去一分，而新的日子，便近了一分。这天地之间，便是一场这样安静的、无言的交接。
回到屋里，天已向晚。那风声，又渐渐清晰起来。它不再是午后那种调皮的、试探的声息了，倒像唱着一支悠长的、催眠的歌。不知是催着冬，快快放心地睡去；还是催着那些藏在暗处的生命，快快地醒来。我只静静地听着，心里却暖洋洋的，好像也有一阵风，悄悄解开了我胸前的衣襟，放进了一片薄薄的、明净的、春的月光。
