笼子里的诗人

今夜大雨滂沱，我正坐在沙发上，喝着一杯葡萄酒，希望雨夜的寂静可以给我带来些创作的灵感。

“叩、叩。”忽然响起的敲门声在这屋子里显得格外刺耳，我有些不悦，但还是起来去开了门。

只见一个魁梧的黑衣大汉站在门外，伞已经放在了一边，从伞尖淌出来的水，凝聚在他的脚边。他微微低着眼，略显疲惫的眼睛里映衬出屋子里炉火的光。

“请进。”出于礼貌，我将他请进了屋里，当然，我是认识他的。

他那湿哒哒的裤腿在地板上拖出一道的水渍，火光照在上面，在我这有些昏暗的客厅里显得尤为明显。我有点不高兴地皱了皱眉头。然后，他径直走到了茶几旁坐下，从他那黑色的大衣里拿出来一本破旧的笔记本轻轻地放在了茶几上。

“狱警先生，你不是说明年才会有吗？”我走过去，拿起那本笔记本，在沙发上坐下。

“出了点状况。”他回答，声音是狱警那独有的粗砺。

我仔细看着这本笔记本，它实在有些破旧，我只能小心翼翼地翻开。只见里面是用铅笔写出来的字，那字淡淡的，加上摇曳着的昏黄的火光，使得我难以看清那笔记本上写着些什么。更烦人的是那实在不敢恭维的字体，我只能费力地一个字一个字地去看。

“狱警给了我一本笔记本和半支铅笔，他让我写诗。虽然我认得字，但我不知道诗是怎么写的。”

“你为什么只给他半支铅笔？”我看向那边正在发呆的狱警先生，问他。

他回过神，眼睛里，依旧映衬着那炉火的光：“我只有一支铅笔，他那一半还是我掰给他的。”

我不知道该说他些什么好，好的诗应该是由好的笔写出来的，至少我是这么认为。

于是，我起身进了屋里，翻出了一些我不再需要了的钢笔，以及一大瓶钢笔水。然后，我将这些放在了他面前的桌子上，说道：“下次，让他们用这些笔写。”

他拿起几支看了看，然后点了点头。

然后，我重新回到这本笔记本上。他说他不会写诗，我想：你进的是牢房，也不觉得奇怪你不是个诗人。

紧接着，我继续翻着。

“有人说，我们与自由只隔着一张铁丝网。我想说，在牢房里，我们与自由还多了几堵墙。”

不错，有点黑色的幽默，我翻开了下一页。

月光照进了我的牢房，但我感觉它离我要比牢外要远。

嗯，我需要的正是这种朴素的语言，看这本笔记本的厚度，应该刚好够我新一栏的诗篇。叫什么好呢？啊，《笼子里的诗人》或许不错。有了这一栏诗篇，我的新一本诗集就该完成了。

伴随这种愉悦的心情，我继续看了下去。

这里的生活，虽然忙碌枯燥，但却很充实。

确实如此，又是一页。

每过一天，我的刑期就少一天，我离自由就更近一步。

嗯，更有诗的味道了。不过他在讨论自由，这让我感到有些不安。

一个新来的死刑犯被枪毙了，有人说，他自由了。

这是指灵魂得到了自由吗……我揉揉有些发晕的眼，继续艰难地看了下去。

一年了，我已度过了刑期的十分之一。自由，是那么漫长而又遥远的等待。

这里的字更为潦草，还是关于自由，我似乎，看出来了他的渴望与失望。

接着我翻看了好几页，太阳穴莫名地开始跳动，直到翻到一半多时，翻开的这页却一片空白。也不算是完全空白，还有一些淡淡的“涂鸦”。

我有些恼怒，将笔记本合上，直接扔到了桌子上：“你怎么能现在就把它拿给我？或许今天的大雨，能让他多写几句。”

“他死了。”狱警先生面无表情道。

听完他这句话，我甚至没有过多的惊讶。

“自杀？”这两个字我脱口而出。

狱警先生眼中闪过一丝惊讶，伴随那跳动的火光：“你怎么会知道？”

我没有回答，心里有些失落，一个“诗人”，在我眼前出现随后又消逝……拿起那本笔记本，我呆呆地看着那淡淡的涂鸦。

凝视几秒，下一刻，我又兴奋地将笔记本举到狱警先生眼前：“这个涂鸦，是谁写的？”

他眯起眼，费力地看着。随后支支吾吾地回答：“这个……或许是他死后，那个帮他收拾房间的另一个囚犯写的。”

我听后，将笔记本递给他：“我认为，你应该给他一支钢笔。”

为什么我会用“写”去形容那些涂鸦，因为那不是涂鸦，而是一句诗：

在牢房里死去，去的是另一个牢房。

又一个“诗人”诞生……（by：风初）