我还是不肯舍下这只简陋的笔，写些粗俗的文，我认为，唯有将一些东西铺展于宣纸上。才足以安慰。我才不至于麻木，想一具行尸走肉。我才能时常感动，不至于麻木冷血。我才能拾些力量，安慰这寒冷的年华。
那就拾起这只笔吧，关于爱情，梦想。拥有些慢慢变好的力量。事实上，我已经变了，变成了那种讨厌的模样。害怕孤独，刻意合群。灯火具寒，人声嘈杂，怎能写出些灵动的文呢？至少不能在夜里写诗了。
2018-04-02
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