今天是很想躺平的一天，想要睡到中午不用起来，想要对着雨声嘀嗒的屋檐发呆一整天。不想动。
仿佛双手和双脚不是我的，仿佛手术的刀口已经愈合，仿佛已经迈出了大门，走上了山坡，跨过了溪流。
我多么不想要这个“仿佛”，可是它就在那里，无法从一潭思绪里剥落。
于是，我翻开了不经意一瞥的诗集，说实话，也不想看。
一开始不过是为了稀释我想躺平而又觉得不能的矛盾和自责。
因为我害怕，辛劳的妈妈觉得我懒惰——只要不锻炼，就感觉妈妈的付出像山一样压着我，她看我的目光，就像剑一样刺穿我，即使她疲累的眼睛里一直满是温柔。
我看了诗，看了作者创作于一百年前左右的短小精炼的文字。是的，只是看，而不是读，因为不加任何思考，不做任何建构。
让诗只是诗，没有其它。我看到了孩子，清澈，简单，哲学，甚至死亡。看到诗人生命的最后一天，仍然伸手触碰太阳。
是的，就只是看，让看有它自己的意义。
