原创/逾舟
深夜两点十七分，手机屏幕第无数次亮起。蓝光在黑暗中切割出冷硬的边界，照亮枕边堆叠的药瓶，却照不进床榻深处那片更浓稠的黑暗。林夏蜷缩成虾米状，任由消息提示音在寂静里碎成尖锐的针，扎进耳膜又反弹回来，在空荡的房间里荡出幽微的回响。
床头小夜灯早已被她拧灭。那些暖黄的光晕总让她想起童年发烧时，母亲掌心覆在额头上的温度。而此刻悬浮在黑暗里的手机像座孤岛，信号格闪烁如同灯塔，却始终照不见归途。她数着屏幕熄灭又亮起的间隙，机械地滑动页面，朋友圈里的热闹、短视频里的欢笑，都像隔着毛玻璃般模糊而遥远。
天花板的裂缝在黑暗中无限延展，化作纵横交错的纹路，宛如生命里那些解不开的谜题。"死亡并不是生命的界限"——不知从哪本书上读到的句子，此刻却如藤蔓般缠住思绪。去年今日，她还能奔跑在晨光里，看玉兰花瓣落在肩头；如今化疗造成的脱发，让她连照镜子的勇气都丧失殆尽。生命的消逝如此具体，药片苦涩的味道、皮肤下隐隐作痛的针管，都在提醒她死亡正缓慢却坚定地逼近。
忽然想起病房窗外的那棵老槐树。春天时枯枝上抽出嫩绿新芽，病房里的老人总爱凑到窗边张望。直到某个清晨，护工拉开窗帘，发现那位总爱念叨"等槐花开了就回家"的老人，永远地闭上了眼睛。可那棵树依然在生长，夏日枝繁叶茂，蝉鸣阵阵。原来生命的延续从来不是个体的独活，而是无数个瞬间的重叠与传承。
手机再次震动，是闺蜜发来的语音："明天带你去看海。"短短几个字，却像一束光刺破浓稠的黑暗。林夏摸索着打开台灯，暖光温柔地包裹住整个房间。她望着镜中苍白的自己，第一次注意到眼尾细小的纹路——那是熬夜备考、开怀大笑留下的痕迹，是鲜活的生命印记。
或许生与死的界限，从来不在心跳停止的刹那。当我们学会在病痛中感受阳光的温度，在孤独里聆听内心的声音，在黑暗中寻找属于自己的光，生命便有了超越肉体的意义。就像此刻，台灯的光晕与手机的冷光交织，在明暗交界处，勾勒出生命最动人的轮廓。
林夏放下手机，侧过身望向窗外。远处的霓虹在夜空中闪烁，如同千万盏希望的灯。她闭上眼睛，感受着呼吸的起伏，第一次觉得，活着本身就是一场盛大的奇迹。
