翻开人生这本书，
读了小半，
字字句句写着平淡。
本以为这是绝作，
未曾想，
只是一本“流水账”。
自从那年冬天，
接下生命这本书，
然后就开始乱涂乱画，
不知不觉也就野蛮长大。
儿时的快乐，
是看得见、摸得着的，
可以肆意的吹风，
也能自由的奔跑。
从不思考人生的意义，
也不苦恼生存不易，
直到某天，
世界突然褪去糖衣。
后来学会皱眉，
学会在深夜辗转，
学会把心事折成纸船，
放进岁月的河流里漂远。
再后来啊，
把锋芒磨成鹅卵石，
把梦想存进旧铁盒，
偶尔在下雨天，
听见它们轻轻碰撞的声响。
如今站在中途回望，
那些潦草的章节，
歪斜的注脚，
原来都是独一无二的印章。
生命这本手帐，
终归要自己写完——
不必工整，
但求落笔时，
墨迹里都透着光。
