12.31 朦胧，星火里松油燃烧弥漫出的香；起程了，似乎有星光，但有光，火把照亮了石砌成的路。睁眼，跨一步，再闭眼；不知不觉便离时常仰望的树越来越远了。
嗜睡，冬日里沉默的虫，没有声音。
出现些人—陌生，仔细回想起来却什么都没有；梦毕竟只是梦吧，然而似曾相识便从这来的吗？
风又吹了，没有可刮的仍旧很欢，这也是快乐啊！
有只鸟，确切的说是只鸽子，受伤了。不时地伸着左边翅膀以维持路边啄食走动的平横。嘿，还是能飞。活着的却不是这只，那只黄羽毛的鸟呢？飞了？
这条不断延伸的路，初时道旁的风景给旅途增添不少颜色；有亭，能遇见些人，但只会越来越少甚至没有。不确定的不安！不确定的太多，道口的路标，抑或是岔路口的抉择，甚至于终点。我还固执地任务那讲到达的是个湖，好吧，还是湖！有时迷途也是好的，误打误撞而不偏离。
路有两个左边。
2.21
归家的日子，安适如某日早晨窗外飘起的雪。没有风，直直地下落。如果那天我推开窗也许就能听见簌簌的雪落声吧。躺着望着，一直飘着的雪啊，也只不过是重复着多年前是样子罢了。当时够小，小心翼翼的下着每个石阶，过扫开了道的小桥，数着白茫茫雪地里零星的脚印。
年前，我又沿着这条路回家——现在的老屋。我还记得那条现在已经被荒废了的路，独轮的推车，树底下驻足歇息的人们还有碧清的流水。我慢慢地想起来小桥原来的样子，却没有任何痕迹。老屋，在远处看起来与当初离开时候并没什么区别；然而庭前树上挂着的泛黑的柚子，人去屋空，茅草丛生，破窗残瓦，水漏所留之痕，无不告示此处了无生气。
山角传来的爆竹声，经久不息。日新月异的小山村，仍秉承那上了年头的传统。伤逝之事为其一，称白喜事，名至实归做足了喜事的样子。热热闹闹的最后一段路程里，至亲、本家、外亲及朋友千里万里都来相聚；觥筹交错间交流着无关紧要的轶事。而逝者之事，起初倒能指名道姓更好点的还能加上时间地讲与旁人听，再讲渐渐地就真成故事了，死者及其事迹都成虚幻。然而不管怎样，小孩还是高兴的无忧无虑的高兴；虽然高兴和伤心主导着他们的每一天。这与多年前所看的一篇报告截然不同，文中从小孩对宠物之死一事得出四岁儿童便有了生死概念。见宠物死而痛哭流涕，若施一句：再买你一只。保准破涕为笑吧。年少而不足以区分人与物，或许根本就没有人这一概念。再则，如果真如报告所言，大人们也大可不必用“去了个很远很远的地方”这般看似美丽的言语来搪塞他们关于死的凝问。死就死，什么都没有了，其后什么都与你无关。喇叭唢呐、鞭炮爆竹，甚至连躯体所占的最后寸土都与你无关。
唯一与你有关的可能就剩部分被传承的精神了吧，潜移默化地影响着一些人；不为人所知的那部分便不知所去。在追寻这部分内容时，人的复杂性和最可恨的特质表现了出来：猜人和让人猜，猜死了的也猜活着的。但也正因如此养活了好一批人。
生死，无论什么样的人生都是一生。
匆匆一世，到头来终是潦草一生。没有划定的轨迹，没有确定的人生；每一步都在打草稿，在赌——赌一种可能，赌所有可能积累起来的我们称之为未来或是希望的东西。
初行，白雪纷纷；若安静祥和而又不带怨恨的落下，也不枉此生
6.21
雾霾迷蒙，木槿开，月季枯。昨夜夜归路，见一老者坐路边石墩，摇扇纳凉。
乘凉 多美的一个词。被替代了，电视、网络；没有什么不能被替代的吧，或说不是一定需要存在的。
