昨天是作家三毛的诞辰日，突然看到果麦服务号的推送，想起家里买的全集，又想起初中时代读的那本《撒哈拉的故事》，想起为了读书办理的第一本借书证以后就懵懂地借了三毛的作品，也许不失为一种不期而遇，虽然那时我读不懂她和荷西的爱情，现在也不知道究竟她和父亲之间是怎样的隔阂，但看着她的黑白照片我就是觉得这个人好美啊……
纸书貌似慢慢变成一种装饰品，我也没读过什么网络作品，总觉得能和作者最亲近的方式就是抚摸泛黄的纸张，合上书以后久久无法跳出脑海的画面，甚至梦里自导自演了相似的情节，醒来不免，忍不住惆怅，但又不懂为何牵肠。文字通过个人理解、感觉再造在我们心里留下如同花香一般丰富的勾魂感。有时我们感谢作者写到了自己心里，有时我们会埋怨作者为何撕碎美好，有时我们会讨厌自己词不达意……写书的人不知道有没有幻想过读者会怎么理解他们，读者不知道有没有真正和喜欢的作家真的那么靠近，反正只要还有出版和销量，一定就有共鸣和分歧，甚至是多年长期反复被阅读被理解被记住。一千个哈姆雷特不难，难的是有人创造了这个角色，给了他命运和佳话。
最近苏城春雷阵阵春雨急促，那些花儿可能刚开放就被吹落或者打落，我们一直以为春光每年都不尽相同，其实每一个花期都如每一个天明无法复刻，错过了赏春便丢了这一季的美好，无法补偿没法重来更不可能停止。原来觉得黛玉葬花真是非常矫情的情节，而现在自己想做却不好意思，毕竟我没有林妹妹那般有才情能体会落花的不易。
是有多久没对着一朵小花发呆，又是有多久没对着天空自言自语，还有多久没有对着父母谈笑风生……失去是不断的，留不住春水，也没有迎春风，那我们究竟靠什么走了十里路去踏春？奔波在路上的春光乍泄太容易被忽略了，老了以后是不是就能对着满眼春光露出不自觉的微笑，想起某个春天里的姑娘或者小伙，哦，原来那时的自己真是美好，当初的自己却丝毫未察。
这一个春天，因为一场疫病，好多人随春泥落定了，不知道他们的遗物还有没有人帮他们保存，不知道他们的遗像还有没有人留着常追忆……其实我很怕想这些更不愿打开脑壳想像这些，不是怕什么是真的会很难过，甚至想多了会觉得活着有啥意思。也许成人看清了一些就会可以回避一些吧，葬花也可以很美好，因为更加滋养了春泥。
