戍楼秋思

我总爱独自攀上那座斑驳的城楼。青砖缝里钻出几丛枯草,台阶上的霜痕被踩碎成细碎的琉璃。扶着冰凉的垛口,北风卷着沙砾扑在脸上,像故人寄来的一封旧信,字字割喉。


深秋的暮色裹着白霜漫上来。远处山脊驮着最后一缕霞光,雾霭从谷底蒸腾,洇湿了守军的号角声。河滩上忽而掠过几行胡雁,翅膀拍碎寂静,惊得戍楼上的汉旗猎猎作响。沙地里孤零零立着一棵老树,枝桠挑着几片残叶,在风里簌簌地数着年轮。


当年随军出关时,我也曾折过这样的树枝。新发的嫩芽泡在酒囊里,将军说那是长安春色的滋味。而今铠甲上的铜钉爬满绿锈,箭袋里装着的不再是家书,而是经年的沙尘。暮色中忽然想放声长啸,可刚张开嘴,北风便灌了满喉的咸涩。抬手抹过眼角的刹那,才发现盔缨早已被泪水浸透。


后来城楼下的营帐换了三回旌旗,胡雁南迁的路径刻在石壁上成了诗行。某个雪夜,巡哨的士兵看见白发将军仍在垛口伫立,肩头落满月光与寒霜。他们说那夜的北风格外喧嚣,卷着不知谁人的战歌,在城墙的裂痕间呜咽了整宿。


再后来,春风又绿了河滩的老树。只是新发的嫩芽再无人摘下,空余城楼垛口处,一道经年的泪痕。

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