我已很久没有提笔写字。
从初中开始写摘抄，认认真真，工工整整。记那些不想从生命中失去的文字。
看喜欢的书，然后抄下几句，简直也是成为那时不可多得的消遣之一。
每次抄完，心里会平静一些，读着那些文字，假装没被困居一隅，去到向往的远方。
十六开的大本子厚厚的，拿在手里的质感，就像拥有了另一个世界。
这样的摘抄本已有好几本，搬到哪里都不舍得扔，一个家一个家的搬着。
高中毕业去另一个城市读大学，写摘抄的习惯却渐渐像放弃一件玩具一样，丢掉了。
今日读完沈熹微的浮夸，突然心血来潮想写些摘抄。
熹微已不在人世，久被病魔折磨，这一去，也算是一种解脱。
她作序：“时至今日，我仍无法与人谈论写作，我说我的全部都在文字里，无奈文字偏偏又是那样贫瘠。”
这一本厚厚的书，停在眼前，一字一句，却都是她活过的证据。
写的大多是都市情爱，你来我往，分分合合，无不唏嘘。
书中，人们在爱里付出，牺牲，猜疑，厌倦再互相伤害。
是否世间的情大抵皆如此，开始炽烈炙热，也确确实实是在心里烧起了一把火。
火迅速燃过心里茂密的森林，终于侵略出一片领地，独占着，耀武扬威着。
然而熄灭也是不可摆脱的必然结束，零星的火花还在眼前闪耀着，空气中的余味还刺鼻着。
心里后来被这把大火烧了个精光，爱情结束的有多曲折反复，新芽萌生的就有多艰难用力。
消失的是亲吻，拥抱，身体有爱过的痕迹。看不见的，留不下的，逃不过的。
彼时是相爱的，抵足缠绵，温柔入心，最后却在现实和世情面前不堪一击。
爱人原来是徒劳。是抓不住的，从指缝漏出去的水滴。最后都是静寂。
记忆是唯一凭证。
我写字为了记录，为了观照当下，为了自身的建筑与成全。
在被世事洪流卷走之前，也只能得到时间赋予的这么一点信物了。
小心翼翼，亦步亦趋，生怕一句错句句错，最后变成一碰即碎的泡沫。
城市里俨然已太多泡沫，人群没有目的地手舞足蹈，对抗生的虚无。
若是未曾谋面的读者，心照不宣的各自书写，在文字的路上互相鼓励关照，我把它看成是一种默契。
而如果被身边的人发现，就像硬生生的扯下了最后一块遮羞布。
我要藏，要躲。
这一种怪诞的心理，也是一直存在至今。
以为别人要从这些文字的面目中，挖掘出一些什么来借以虚张声势。
我深知以这种“最坏的恶意”来揣测别人实属妄想，可又不禁妄想。
那么又为何要书写。
这一种终究要为了“忘却的纪念”。
我渲染，夸张，比喻，想象。
用尽一切方法，用所有自以为是的方式，非要在众目睽睽中表达自己的心意。
肉身终将成灰，唯有文字永存。
