八月的太平湖是最美的。这个时候湖东的芦苇丛是最繁茂的。晚风一吹，发出沙沙的声响，犹如礼堂演奏的交响乐。
湖边便是条柏油的马路，他沿着这条路走到了尽头。这条路本就很少有人经过，况且是在深夜。夜很静，死一般的静。这种寂静是他这两年从未有过的。他小时候曾在这条路上的香樟树下与母亲捉迷藏，没错，就藏在这里。他紧紧的盯着对面的芦苇，其间闪着的光亮，点点如同天上的星…
“出来！你已经不属于这里了，你知道你犯了什么错？”上午，一个青年昂着正义的头颅对他说。
“我不知道，我也不想知道，我只知道你一到文联就打我同事，法律的尊严在哪！”他破口道，他看他不过十八九岁的样子，一身绿色军装映得肩上“红卫兵”三个字格外刺眼。
那小伙指了指胸前的毛主席徽章，十分神气的道：“你，呵！你对毛主席不敬，你写的什么东西！版权竟然卖给了美帝国主义！你是卖国！卖国！”
后来上来两个青年，拽着他粗布领子，将他胳膊向后一拧，死死的扣住了他，于是他像待宰的鸡一样动弹不得。
“快！快！批斗要开始了！”一群年青的红卫兵慌忙且熟练的又开始了一场批斗会。
“啊！起风了！”他嗫嚅道。
他抬头看了一下天。芦苇里的光亮洒在湖边的鸡爪枫上，映红了一片水。他走进湖边，映着光亮看看自己，粗布的中式棉马褂被撕破了一道口子，露出了里面深灰贴身背心，他笑了笑，记得当年毛主席给予的“人民作家”的时候，穿的也是这件。
在月光的斜映下，那只洗了发白的裤子更显肥大。
“不，是我瘦了。”他走近湖水以便看清自己的脸。眉毛还是依旧浓密，但他那黑边眼镜下的一双眼却老了很多。几十年来，辛亥革命在他左眼角割了一刀，国内战争在他右眼角补了一刀，十四年抗战，在他的额头上留下了岁月的痕迹。之后国共内战不断在他的脸上留下印记。他走进捧起水敷了下自己的嘴角的红肿“不！不！不能让家人看见。”
“不！不！我是不会停止写作的，写作是我的生命，批斗我的作品可以，但不能剥夺我的生命，剥夺我的理想！”
“你不配合就是反革命，和我们去北京西派出所。”上午的话又仿佛在耳边想起。
“我是不会去的。”
“你要反革命，我们给你点颜色看看！”十几名红卫兵手拿道具，棍棒抡在他身上，恰一棒抡在了嘴角上，鲜血直流。
“啊！怎么会这样！”他怒目望着天，“啊！我的写作，毁了吗？毁了吗？我的理想，毁了吗？毁了吗？不！不！你们能打到我有形的身体，你们打不到我无形的理想！你们毁的了我有形的作品，毁不了我无形的灵感！听！我的理想在高歌！我的文字在狂笑！”
他向后退了一步，解开扣子，将棉衣甩向天，草稿散落一地。
“啊！北京！北京！这不是我热爱的北京！你是地狱，你是天牢！你就是葬送人理想的恶魔！啊！中国！我的中国！我数千年理想的新中国！怎么了？怎么了？你要是有光明，怎能忍心看我落魄，你要是无光明，我愿与你永久沉入这黑暗的湖泊！”
他捡起一张草稿，上面工工整整的抄着的毛泽东语录，他笑道：“毛主席！我敬爱的毛主席！呵！可怜那“江山如此多娇”，可怜那“风流人物还看今朝”，可怜那“六亿神州尽顺尧”。都死了吗？都死了吗？我！我！我还是个什么我？我是小说家？不，我写的是“资产阶级的硕果”。我是戏剧家？不，我写的是“社会主义的糟粕”。他们称我为“人民艺术家”，不，我只是为文艺界尽责的小卒——老舍。
“父亲呀！父亲！我看见你在正阳门楼前，与八国侵略者的战斗。那八国联军红毛怪抢了商人的银币，捣毁了妇人的菜摊，砍杀了爱国的守兵，焚烧了繁华的楼市！这是你用生命保卫的国家！现在，我以死来警醒她！”
他抬头望了望天，远远的圆月已快西沉，但强烈的光芒使这黑夜如白昼的亮。他分不清是黑夜还是白天，只听到对面的芦苇还在沙沙作响，像是在谱奏一曲挽歌…
他慢慢向湖中走去，脸上渗出的泪珠儿，滑过脸颊滴落湖中，激起了一圈圈涟漪一层层的向外展开，触到水岸消散开来消失的无影无踪…
——致敬为文艺界尽责的小卒 老舍
