很小就喜欢画画和读书，可那段无忧无虑奔跑着的时光，那个曾经有过蓝天和星海的世界，那片铺满麦田和树林的黄土地，那份彻底投入的感觉，在长大后，就再也没有回来过。     

        正因为曾经奔跑，体会过与风一起呼啸的自由和舒畅，所以我还想奔跑；因为曾经看见蓝天星海，体会过徜徉其中的惬意和神往，所以我还想看见蓝天星海；因为曾经生活在麦田溪流和树林，体会过田园的风趣和缓慢，所以我还想生活在麦田溪流和树林。

        就是如此简单的事情。

        可就是这些我从不觉得多么遥不可及的事情，竟都成了理想。

        那些想一直保持下去的东西，那些浸透了暖阳的纯粹，那些不被荆棘羁绊的率直，一点一点的被抽离，一点一点的被消失，直到它们彻底成了记忆的影子。

        可还是喜欢，我用画笔给世界构建框架，用想象给世界注入血液，用书籍让世界有了思想。

        于是，世界变大了。

        除了蓝天、星空，除了麦田、树林，还有远山、大海，还有沙漠、草原，还有雨林、峡谷，还有瀑布、冰川。

        世界变大了。我很兴奋，我看到了自己的渺小。我很兴奋，我的世界伸到自己的世界之外。

        我虽然在此处，心却在彼端，我能看见那些美丽的未知，它们又变出更多更大的世界的轮廓。

        世界变大了。眼睛望着虚空，我又能看见记忆里那些璀璨的变成了理想的一切。

        我又开始相信它们的存在。它们不是消失，只是去了远方。它们还在世界上的某个地方，只等我去寻找。

        世界变大了。我的脚步变大了。我的心里装了很多行李，我想我有了可以远行的力气和勇气。   

        可是，所有世界忽然停住了。

        低头再看，不是世界停住了，是我的脚步停住了，再也走不了了。

        那些色彩还在，行李还在。

        那些远山、大海，还有沙漠、草原、雨林、峡谷、瀑布、冰川，还有最早的蓝天和星空，麦田和树林，都还在，可已经越来越遥远。

        想去做与不得做的挣扎过程，逐渐形成很具象的纠结的矛盾体，开始滋生痛苦。

        是什么让那一切变得疏远不可及，又是什么让脚步变得这么冗沉磕绊？

        这时候，有声音在我耳边低语。

        有的说，别去，那些世界都是虚幻，并不是现实。

        有的说：别去，那里满是沼泽和险恶，没有安逸。

        这些阻拦我的声音顺势把现实和安逸双双推到我面前，他们都笑着，笑容里写满了无数个善意。

        现实和安逸过来分别牵住我的左右手，把我带进一个温暖的不高不矮的房子。现实的另一只手提着一把锈迹斑斑的钝刀，安逸的另一只手抓一副同样锈迹斑斑的镣铐。

        时间就那么过去了。画笔逐渐干涩，色彩蒙了灰尘，只有曾经构建的世界依然那么生动，才不至于麻木了心神。

        时间就那么过去了。窗台上映过太阳和月亮的光，窗格里飘过蓝天和星海的尾巴，麦田和树林的香味从窗隙里钻进来。我仿佛看见了远山的巍峨和大海的浩瀚，仿佛踏在炽热的沙漠和无际的草原，仿佛跋涉在潮湿的雨林和陡峭的峡谷里，仿佛站在轰鸣的瀑布和巍峨的冰川之巅。

        时间就那么过去了。我身上某个活着的地方偶尔会跳上几下，马上又归于平静。

        时间就那么过去了。房子的门还是紧闭，钝刀满是铁锈的刀锋还在我身上迟钝的划着伤口，镣铐早在残破的皮肉上磨得无比光亮。我这时才看清，刀把上刻着“现实”，镣铐上刻着“现状”。

        时间就那么过去了。锁着我的房门外，看守我的现实和安逸依然在躺椅上打着盹儿。

        时间就那么过去了，再也没有回来。

【END】