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我来时，你已坐成一座小小的岸。
背包松垮地倚着木纹，像卸下的年岁，
而帽檐压低，收拢所有风向。
此刻，你是所有标点中
最从容的那枚逗号，在句子间隙
为自己留出漫长的停顿。
夕阳正练习消融术——
把青铜熔成金箔，撒成粼粼波光，
还给镜子般的水面。
你数过光的速度吗？
它跋涉亿万年倾泻于此，
只为此刻伏在你肩上
像只熟透的、毛茸茸的兽。
远行的人惯于眺望，
把地平线捻成指引的绳。
你却练习垂首，看水如何吞下光，
又吐出星星的碎齿。
或许静坐也是种跋涉：
当暮色从衣褶里漫上来，
你正一寸寸，潜入自身的深港。
直到落日完成最后的镀金仪式，
将你焊进长椅，
将长椅焊进堤岸的骨骼。
你忽然听见那句谚语
在波光间轻轻翻身：
"急流在石头上写日记，
而旅人用停顿，磨亮所有方向。"
对岸的灯渐次睁开眼睛。
你起身，背包重新裹住形状，
身影被拉长，又溶进靛青的夜。
这才察觉——渡口从来不是地点，
是所有尚未启程的傍晚，
是那句悬在暮色里的、湿漉漉的：
"慢些走，让远方，等等它的旅人。"
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