心，莫名的进入了一个空洞。想做点事，却不知做啥。想看点书，却不静心。看着朋友们的文字一点点厚重，一天天丰富，回忆自己的庸庸碌碌，有了沉沉的愧疚。慵懒感越来越重，重的再也翻腾不起。每日心如止水，竟泛不起一点涟漪。缺乏了内心的新奇感，有点失落，又有点无奈。
这些天，基本都在原地打转。文字很浅，很少。发觉自己就像一只困兽，出不去，却又不甘心。高兴的事，烦躁的事，焦虑的事，都能坦然面对。人说，这似乎是一种境界。但没有了激情，又觉得丢了很多东西。能消化的，不能消化的，都默默地消化了。不用人排解，不需要劝慰，就像雪，在暖阳里渐渐化了，甚至寻不到踪迹。
渴望静静的生活，却又怕了这种无声。做事，能让自己充实起来。但有些事，总是做不来。那篇随笔，写了好多天了。期待自己能做点原来没做过的，挑战一下原来做不了的。但写着写着，就穷尽了言语，也没有了思路。枯竭的心，让自己无奈又悲哀。越来越佩服那些出手成章的人，洋洋洒洒地写，一会工夫就成了作品，带给人无限的深思和启迪。人家的心里有无穷的诗和远方，有无尽的爱和向往，写出的文字温情又不失理趣。读一读，就觉得在说自己。写一写，却写不出自己。文字的工夫不全在言语，而在于胸中有墨，心中有情。而墨和情却不是可以复制的，丰厚的底蕴来自于博大的积累。很多时候，埋怨于自己的笨，纠结于自己的浅。何时能遇见那个深刻的自己，精致的自己，厚重的自己？似乎遥遥无期。虽然相信踽踽地走，会走出天地。只是走着走着，竟缺了动力，就像机器失却了发动机。渐渐的慢下来，再慢下来，直至停下。
每个人都在走自己的路，只是有方向的人会迅速的抵达。而我，一直在遛弯，在散步，远方就真的成了远方。不可企及。
