昨晚惊，遽然坐起。
大脑神经的反应之迅速，生理上一时反映不过来。掉队的缝隙间，眼前发黑，好转速度比蹲下站起来，产生的时长还缓慢。脑袋昏沉，似乎被乱石击中过，摇了摇，身子也跟着摇摆。
很少有过这样提着神经睡觉的时候，一般睡得很死。任大水滔天，大火肆虐，睡熟的我，亦是无动于衷。
马利奇登路，已与东部沿海一带的居民打了个照面，还没到深圳这块。但临睡时，空旷的水泥森林里，萧萧的风声已粉墨登场，逡巡这带乱灯照耀下的惺忪城市。
外面如何作乱变化，本与我无关。半夜下雨，打在玻璃上，铁皮上的滴答声，我只当它是金石之声。
室外挂晾着衣服，噼里啪啦的雨点刚欢腾，触动了早已布防的神经。可不能打湿了，明天还指望着它们上班呢。
看了一下闹钟，凌晨的三点多。
雨跳得急，小掩上窗。楼道里的声控灯被脚步声叫醒，左右邻舍，路过他们门前的那一刻可有做梦？
又接着睡，从昨夜的十点末到三点多才左不过五小时候，可是睡意早已淡淡。
声势浩大的事物是长久不了，听着外面噼里啪啦的动荡，我就知道，也就是虚张声势而已，撑不到天明。
笼罩四百八十寺的烟雨必定是长江中下流六月份的梅雨，濛濛蔼蔼，延绵长久，只是很久没见过了。
没有的时候怀念，有的时候又憎恶。
怀念的应该是那个穿胶鞋的小胳膊小腿，站在屋檐下，手掌窝成斗状，接住不绝如缕的白银帘子,四溅的水珠子洇湿了上衣衫。望着遥远的黑青色天幕，吸入肺里的空气，清新又湿润，胸怀满满。
身后的老人脚边散落一地的麻布袋子，她手里挑着针。发丝般的线头，她先用唇瓣抿一下，左手将细针举高，迎着光亮，对孔穿线。
若是久穿不中，她的小孙女就会跑过来帮她。老人家趁机感叹年岁已老，不复当年。
平凡的人，总喜欢在此岸张望记挂彼岸，待到彼岸，又怀念感伤此岸。平凡如蚍蜉，不足惜，比如易得的初心，往往不能始终。
蒙上时光黄斑的物件，总有股使人感伤的力量。这种情愫淡淡的，恍若轻风扬起了人群里的发梢，扫在脸上酥酥麻麻，细微的刺痛又带点痒。欲要仔细分辨，可是推搡的人群又无从下手，只能望着人涌向四处散去，顺带搔痒过情绪的发梢。
年画最鲜艳的时候，是大年初一。大红褪成玫红，玫红旧成灰白。斑驳的年画下，老人家右手拉长了针线，针头搁头皮上划拉，一块块补丁在袋上成型。
她神情专注，雨裹风来廊下，她身后的老树门，情不愿地“吱呀”了一声。
小孙女将最年轻，最旺盛，最专注的情绪留在那个年纪的记忆里，以至于后来的她，忘性成瘾。
热夏烫皱了小孙女的童年，但是奶奶会准备凉床跟蒲扇。喜欢趴着睡的小孙女，侧边脸蛋上总有红白相间的印子，熟睡边缘的老人，手里的蒲扇有一下没一下地摇着。
小孙女却睡不着，青蓝色的夜晚，睁大眼也只能看清外界的大概轮廓。那是马头，那是树枝，那是流云。
时有夜乌掠过，叫着“哥哥”。屏息，注意声音从何处来，好来推测夜乌离自己有多近。能确定的是那东西就在附近，不确定方位，但早已脑补了一场自己被恶鸟叼走的画面。吓得小人赶紧自我催眠，睡着了便能万事大吉。
蒲扇突然失去撑力，盖住了小孙女的脸，面团捏的童年，印上一道道小褶子。背后沁出的汗，十分黏腻，衣服紧着皱巴巴的，可是风雨还躲在山后面。
“你什么时候来，我都快热死了。”
“我这就来，夜乌已经告诉我了”
夜深，云里雷雷声隐隐。日历页上，六月份最后一张，于晚风中摇摇欲坠。
