从来不否认自己是一个带有某些偏执性的理想主义者，所以总是希望给每段故事一个所谓的像样开始。就像茅德纲之于叶芝，他幻想自己和她相遇在开满苹果花的小路上，想象着她就是洒满阳光的花瓣；也如林澜之于江洋，他幻想自己和她相遇在那个狭窄的错身巷中，以为遇见了就是躲不开的一生羁绊。但兴许魔咒一般，他们都给了自己一场烟花般再美好不过的邂逅，最终却只能是错过、错过、再错过。当错过成为一种过错，悲伤再也无法隐藏了吧？其后那么悲伤，只因当时相遇那么美。
我的故事刚刚翻开华章，在这个秋日里吐露出嫩芽，自己也试图给它披上秋叶般静美的外衣，裹上浓浓的秋意。然后发现一切努力似乎都是那么的愚蠢，在本就不是生长的季节硬是给它更多的秋的味道。我看着它一天天萎靡，看着它一天天枯黄，直到它再也挺不直腰板，疲倦地垂下身子，低下头来，我再也抑制不住悔恨的泪水，我拼命地剥去它所有的束缚，放下所有我自以为是的爱，隐约间我似乎看见它笑了。我不再给它加上任何多余的东西，任它在秋风里瑟瑟发抖，在秋露上颤颤兢兢，在烈日下萎靡，在暴雨中低垂，我狠下我的心，擦掩我的泪水。欣喜的是它反而长的越来越好，嫩芽一天天拔高，展露两朵娇翠欲滴的新叶，在秋日里悄然生长。我笑了。我终于明白我的故事是什么，这就是我的故事，他不需要任何养料，不需要任何刻意，你无需给它遮蔽，无需给它爱，无需给它同情。任它去，随遇而安，自有乐土，那里，它尽情欢歌。那里，我的故事，悄悄上演。
谨以此篇，开启他和他的故事。
