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第1部：大地的骨骼与纹路
第2章：寨心三重奏
第3节：旧寺庙·乡政府印记
这幢坐北朝南的建筑，是寨子的颅腔，里面装着集体记忆的中枢。
最早是寺庙的形制还在：飞檐翘角，屋脊上有模糊的脊兽残迹，瓦是阴阳合瓦，雨水顺瓦垄流下时，声音清脆，有韵律。
门楣上曾有匾额，文革时被刨掉了，只留下凹痕，像被剜去的眼睛。石阶一共七级，暗合“七级浮屠”，如今被无数双脚磨得中间凹陷，边缘却依然锋利。
走进大门，首先是气息的迷宫。最底层是寺庙时期的：香火灰、蜡烛油、木头陈腐的甜味，这些气味渗进了梁柱的肌理，像底色。其上覆盖着乡政府时期的：墨水、浆糊、劣质香烟、汗渍的公文包，这些气味更强势，更“人间”。
再上面，是供销社时期的：红糖的甜腻、煤油的刺鼻、布匹的尘味、铁器的锈味。然后是敬老院时期：煎药苦味、老人身上特有的暮年气息、被褥晒过太阳的棉花味。
如今寺庙重启，新燃的香烛味，试图掩盖一切，却只是增加了又一层次——就像在一幅古画上，不断覆盖新颜料，底层总在隐约透露。
最奇妙的建筑细节在梁柱接榫处。大殿的主梁上，还能看见彩绘的痕迹：一朵褪色的莲花，半片飞天的衣带。但旁边用红漆刷着标语：“农业学大寨”，字迹歪斜却用力。
再往上一点，有用小刀刻的一行字：“王建国李秀英一九七三·五·一”，可能是某个在此登记结婚的年轻人偷偷刻下的爱情见证。
而最新的，是电工检修时用粉笔写的：“B相线已换，2019.8”。时间在这里不是线性的，是并置的、层叠的，你可以一眼看穿几十年，像看一棵树的年轮。
不同时期的人物也在这里留下幽灵。郑先生说，他小时候跟爷爷来上香，见过最后一任住持慧明和尚。慧明眼睛半瞎，但能听出每个人的脚步声。“你心里有事。”他对郑先生的爷爷说，然后敲了三下木鱼，声音空旷，像从很远的朝代传来。
乡政府时期，这里最有权威的是马乡长。他坐在原来佛像的位置办公，背后是毛主席像。村民找他批条子、开证明、解决纠纷，都要先经过秘书通报，像古时见官。
马乡长说话慢，每说一句，就用手指敲一下桌面，“嗒、嗒、嗒”，那是权力的节拍器。但他也有温情时刻：三年自然灾害时，他偷偷打开粮仓，给最困难的几家每户分了一袋发芽的麦种。“就说是老鼠糟蹋的。”他说这话时，眼睛看着窗外，那里曾是一尊弥勒佛，笑看众生。
供销社的营业员小吴，是寨子里第一个穿的确良衬衫的姑娘。她站在柜台后，白皙的手指打算盘“噼啪”响，找零钱时动作优雅。年轻小伙子为了多看她一眼，会故意多跑几趟，买根本不需要的针头线脑。
她后来嫁给了公社书记的儿子，婚礼在广场办，宴开三十桌。那天她穿着红嫁衣，经过戏台时，抬头看了一眼，眼神复杂。没人知道她在想什么，也许想起了某个曾在柜台前踟蹰、最终没敢开口的年轻人。
敬老院的七年，这里住过十一位老人。最年长的赵奶奶一百零二岁，经历了清末、民国、新中国。她耳朵全聋了，但喜欢自言自语，说的都是民国年间的事：跑土匪、躲日本兵、第一次看见汽车……
她坐在屋檐下晒太阳，一坐就是半天，阳光移动，她就慢慢挪动凳子，追随光亮，像一株固执的向日葵。她死在一个冬晨，无疾而终，表情安详。整理遗物时，发现她枕头下压着一个小布包，里面是几十颗不同颜色的纽扣——那是她一生缝补过的衣裳的纪念。
现在这里是寺庙，但香客大多是老人。他们跪拜时，嘴里念叨的往往不是佛号，而是具体的心愿：“保佑孙子考上大学。”“让儿子的生意好起来。”“我腿疼，求菩萨减轻点。”现实主义的祈祷，对着超现实的神祇。
住持是从外地请来的，年轻，戴着眼镜，会用手机播放诵经音乐。他努力想恢复宗教的庄严，但总被这建筑里过于浓厚的人间气息干扰。
我喜欢在雨天来这里。雨水从古我喜欢在雨天来这里。雨水从古老的排水系统流下，沿着瓦当滴落，在石阶上砸出整齐的小坑。这时，建筑会“说话”：是椽子受潮膨胀的“吱嘎”声，是雨水在空腔里流动的“汩汩”声，是风穿过裂缝的“呜呜”声。
如果你静心听，能分辨出不同时代的回声——木鱼声、打字机声、算盘声、老人的咳嗽声、诵经声……它们交织在一起，不是混乱，而是一部多声部的合唱，讲述着同一个主题：生存，以及生存之上的那一点点祈求。
后院里有一棵唐槐，据说建庙时就在。树干中空，能容一个孩子钻进去。雷击过三次，依然年年发芽。树身上钉过很多牌子：“重点文物保护单位”、“革命历史纪念地”、“老年活动中心指定休息点”、“古树名木编号：HB03765”。
牌子换了又换，钉子眼密布，像长了一脸麻子的老人。但树不在乎，它只管活着，把根须深深扎进这片层叠的土地，从每一时代的土壤中吸取养分。
建筑是石头的史书，而这幢建筑，是一本被反复书写、涂抹、又再度书写的羊皮卷。每一层书写都试图覆盖前一层，但墨迹湮染，底色总会透出来。
就像原乡本身，无论表面如何变迁，底层的某些东西——对土地的依赖、对家族的重视、对神祇（或权力）的敬畏、对生存的执着——始终在那里，沉默而坚韧。
走出大门时，我总习惯回头看一眼。夕阳把建筑的影子投在广场上，那影子随着日光角度变化，有时像寺庙，有时像衙门，有时像商店，有时又什么都不像，只是一片意味深长的阴翳。
而门楣上那块被刨去匾额的凹痕，在特定光线下，会隐约显出原来刻的字。有老人说，是“慈航普渡”，也有人说，是“明镜高悬”。也许，两者都是。渡人，也照人。这或许就是这幢建筑，乃至整个原乡的隐喻：在时间的长河里，我们既是需要被普渡的众生，也是应该被高悬明镜照见的、自己的审判者。
