故乡，是只带饵的鱼钩。
可以回去，但无法到达。
那些带着汗迹的门环，
夏日午后的尘土，无人剧场里的味道，
广播里的声音，无时不在窥探。
很多东西被拿起和放下，
从一盆草到一杯酒。
用这个和那个姿势重复。
于梦一般的污秽中抬首。
上帝和他以及无限可能性
置身于无光的孔洞，前行。
故乡
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