终究没有一种可称颂的死亡是干燥的
因为那缺乏生气
正如人燃烧干草胁迫自己的眼睛
用石粒锥凿死人的骨殖
或是期待不是他们的脸上
会有一点不是我的慈悲
一切都必须以折射诉说
实在的和虚妄的，诸如此类
都被人的肌肤和衣角砸碎
翻译成一种失传至今的冷灼
而那愿意或不得不融化的
自有人为它们
镀上神圣的金棺
无题
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