——纸上的风，不如人间的尘
我们在水泥高楼里，把月光邀入诗行，
笔尖划过的留白，都写着想象中的远方。
谈论着麦子的金黄，却从未触摸过田垄的烫；
歌颂着炊烟的温柔，竟不知柴火在灶膛里的模样。
书架上的典籍，堆成陡峭的山；
我们在峰顶眺望，却看不见山脚下的人间。
所谓风骨，是咬文嚼字的端庄；
所谓深情，是隔着玻璃窗的遥望。
直到一阵风吹入玻璃窗，裹挟着泥土的腥、汗水的咸、市井的响，
才懂笔下的“滚烫”，不是修辞也不是夸张；
它是老农掌纹里，晒裂的阳光；
它是修鞋匠锤子下，敲打的时光。
原来，好的文字从不是闭门的冥想，
是让双脚沾满尘土，让目光接住风霜。
让每一个字符，都浸过生活的浓汤，
让每一段诗行，都生长着人间的清爽。
