窗外的玉兰开了，没有叶子，只是一树的白。那白也不是纯白，带些微的青，像是刚从牛乳里捞出来的，又在水里晃了晃。花瓣厚厚的，肉肉的，透着光看，能看见细细的脉络，像婴儿的血管。
风从南边来，软软的，糯糯的，带着水汽。吹在脸上，不觉得凉，倒有些痒酥酥的。这风里有泥土翻新的气息，有青草芽子的生涩，还有远处桃林飘来的、若有若无的甜。燕子回来了，在电线上站成一排，剪刀似的尾巴一翘一翘的，商量着要在谁家的檐下做窝。
河水活起来了。冬天里它是僵的，青灰灰的，不动声色；现在却亮了，漾着细细的波纹，在阳光下碎成万千片金。岸边的柳条已经绽出鹅黄的嫩穗，毛茸茸的，一串一串，像是刚孵出的雏鸟。
春天不是闹猛的。它是悄悄地、轻轻地，从看不见的地方一点点渗出来的。等你发觉时，它已经在你心里，软软地，安了家。
