写一个什么作品有那么重要吗？在时光的漂泊里，我写不出什么作品，我写下来的都是一些自怨自艾的话语，我不想写谁，我写了我自己，卑微和可怜的自己。人的活法有很多种，有的人需要衬托，活得那样热烈；有的人讨厌虚伪，习惯安静；有的人无法摆脱自己的阴影，永远只和自己说话。做怎样的人，写怎样的文章。人这一辈子生活在诱惑里，所有的热烈就像无法触摸的记忆，一切都会烟消云散。
我好害怕自己的安静终究会被这个社会打破，我终究还是要像世俗的幸福一样，完成作为一个人所应该有的追求，这个属于我的安静的世界，是那样荒凉，毫无生机，这样的安静原本就应该属于每一个平凡的人，包括自己这样的人，我觉得自己和别人不一样，不知道是对自己的否定，还是对别人的否定，人真的需要这么多的否定吗？对于自己生命的界定，我是不是没有一个明确的决定。很多时候，我觉得自己应该写出很多文字来祭奠自己漂泊的灵魂，可是，提笔毫无新意，难道真如书上所说我们这一代人已经是机器的奴役品，生活在这样的一个浮躁的社会，我们会不会永远只有一颗浮躁的心。对啊，我根本不会写作，也根本不知道写作是一个什么东西，无缘无故写下的只是一些心里随想吧了。
无论多么伟大的人，都有最平凡的一面。以前我总觉得伟人是我们无法走近的人，其实他们才是各个方面达到一定深度的人。他们最终是逃不过生死而又平凡的人。
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