起风了。
这风是轻的，拂在脸上像一句没说完的话，余音软软的。我便想起许多年前，一位老人坐在门槛上，看天看了整整一个下午。我问他在看什么，他说：“没看什么，就是喘口气。”当时不懂，现在懂了——他只是让日子从身上流过去，不拦，也不追。
我们总是活得太用力了。把每一个时辰都攥出水来，把每一步都踩出脚印，仿佛不如此就对不住谁似的。可是你瞧那树，它不急着长，该发芽时发芽，该落叶时落叶；你瞧那河，遇着石头就绕，遇着崖就落，从不跟自己较劲。
喘得过来气，才是真的活着。不是那种大口大口地抢，而是深深的、缓缓的，像从井里打水，一桶一桶，不急不躁。
夜里醒过的人都知道，那些独自坐在黑暗里的时刻，是在把自己一片一片地缝合。白天被风吹散的，被日子割破的，都在这个时候，一针一线地补回来。没有人看见，也不需要人看见。
敬平凡吧。敬那些没有名字的坚持，敬每一次无声的修补。日子原本就是用来过的，不是用来拼的。慢一点，轻一点，把呼吸匀出来一些——这便够了。
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