不敢回想，那个几近颠沛流离的戎马生涯，羁旅天迹，悔不该扬鞭东指的奔波。卸了铠甲，弃了粮草，荒兵乱马是独向黄昏的青冢，暮色如幕，露重霜寒，剥离散落无意的沙，分明看见埋了二十四朝的土。沙与土之间，我别无选择，除却后者。

末世流年，几近苍茫，遥想我当年的壮怀，而今楼上，望不断登高独舞的雁，折了翅膀还是添了双翼，只听一声悲鸣，依然翱翔如初，我确信，那是当年棱角分明的啼哭。

遁入空门的繁华折煞世人的迷离，辗转一生的梦魇累积情债的荒芜，年轮枯等，一圈圈漫不开的刻骨铭心，是谁默认断了浮图的魂；山门倾塌，一重重撬不开的无可奈何，是谁扬言毁了素娥的琴。泼酒作雨，醉倒故里的老木旧草，哪还禁得起风吹草动。孤城野村，独守的将军，埋了牧笛，看落地生根的传说。前世红尘，似烟花，青史易冷，不是太迟就是太早，都怪下笔太狠。浪迹一生，江湖笑傲，我认真如往。

只是，我们懂，一切，都归平淡。

再也不似童年那般无邪的扳着指头数数，再也不似少年那般无忧的光着脚丫乱跑，本以为还是花样的年纪，本以为还是雨季的花草，如今，掀开掩耳盗铃的幕布，才发现，时至今日，能守住青春的尾巴，已是充其量的说法。

躯体端然成长，记忆本该如此，而今，灵魂却日渐消瘦，我不知，是坏了节律还是错了时令，亦不知，那饱满如初的日子在何年何月的渡头上摇摆。那，其实，都无关紧要，只要还活着，就好。

不是憔悴，不是颓废，只是，无法后退。

渴望，如饥似渴的渴望，退回最初的原点，只有一个圈，却绝不是画地为牢。我在圈里独舞，乾坤朗朗，秦明月，汉边城，唐风宋雨，都向我走来，一一触碰，却都与我无关。我喜欢古典，却逃不出世俗；我讨厌肤浅，却入不了深宫。我愿意层层突围，和我的兄弟姐妹一道，只是不愿，作茧自缚。

会时常翻出那些停留在时间表上不再前进却依然呼吸的旧纸，看看曾经用力刻下的誓言，拿来在阳光下暴晒，说不清，刺痛眼睛的，是阳光还是白纸。白纸黑字，是最古老的契约，我却在光天日下以最原始的姿态毁约。我是个罪人，如果自己不能原谅自己的错。但我还是乞求上天宽恕我的过错，看在我足够忠诚的份上。

这个世界太过纷扰，我们太过习惯于把简单东西变得复杂，而恰恰又有太多事，我们做的还太过简单。记忆还或明或暗，忘记却早已开始蔓延；理想依然丰满，现实却骨瘦如柴。生存与毁灭，根本不是值得思考的问题，我更想知道——生存，究竟要以怎样的姿态？低调与高调，亦非爱憎分明般透彻，也许，还应有中调吧。我既看不见自己的姿态，又看不清繁琐的乐谱，唯一清楚的是，我将继续以我的姿态歌唱我的曲调。

不厌恶欢闹，更喜欢安静，优雅战胜庸俗，虚伪败给真诚，当喧嚣逆流成河，有人溯源而上，一如既往。

时光一晃二十年如风而过，红了樱桃，绿了芭蕉，多少人事，物非人亦非。无数次质问生命与生存的份量，儒家教我们担当重任，道家让我们举重若轻，我拿捏不定，只好借人家的话——“命应该有所坚持，而生存则可以随遇而安”，我喜欢这句话，出于对灵魂的忠诚。

烟花易冷，不似我们的忠诚；我们的忠诚，不似易冷的烟花。

假如有一天，我终于能忘记所有，包括姓名，包括故人，包括理想，那将会是怎样的一天，我不敢想象。“这不是随便传说的故事，也不是明天才要上演的戏剧”，以至于，我无法找出原稿，然后将所有的所有，一笔抹去。那么，“去想法的不忠，暂且给它个冠冕的理由”，我对所有的所有，包括理想，包括故人，包括姓名，依然忠诚。

任何事物都有它自己的容颜，文字也毫不例外。似乎只有等一切都面目全非的时候，才能还文字以本来面目。文字，亦有它独立的尊严。当文字的冲动不再是痛快表达的精神宣泄，当痛快的表达不再是文字冲动的呼啸而过，“忠诚”便不再是汉字笔画的粗糙拼图。酣畅淋漓也罢，晦涩锈蚀也罢，那都太无所谓，“浓妆艳抹的时代固然过去了，淡扫蛾眉的分寸正是修养之所在”。

很多时候，不知道自己在写些什么，甚至不知道究竟为了什么而写，似乎这样的漫无目的更像是随心所欲，而随心所欲并不意味着可以为所欲为，我对文字，至少还忠诚。

忠诚的我们，在街角邂逅，问起曾经彼此的理想，明明灭灭中又看见彼此的曾经，沉重的尴尬将我们带进沉默的庭院，重门早已深锁，斑驳不堪，只剩安静无处不在……

如今，“我已亭亭，不忧，亦不惧”。