想翻滚疼痛，我起不了身，
黎明的风在孤岛失声，
黏糊糊的雾，掺着几盏暗色的灯，
水似乎成了唯一的奢侈和渴望，
四周潮湿，可怕地寂静着，
这才想起我是一个不幸的人，
门脚的镰刀锋利，却割不断稻草，
墙上的水壶崭新，可盛不了甘泉，
左手已失去气力，护不住低垂的额头，
在这间狭小的房子，我仿佛拥有一切
希望、悲哀、善意、快乐和虚妄，
清醒的烛火，清醒地释放持续的热和光，
生生解剖了黑色里瘦弱的幻想，
下一个步子的声响交给大地，
一只破旧的笔，颤巍巍地写下命运。
不幸
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