我是否热爱过写作？
这是我近来一直在思考的问题。当开始意识到时间飞逝和自己正在不停衰老这一事实，我就慢慢变得爱回忆。会想起那个在深夜用黑色中性笔写下一段段文字的女孩，用文字创造过感动，也用文字伤害过人。至今，我的脑海总会隐约闪过Z在操场上大哭的样子。十年后的今天，我几乎不再写作，就连日记也写得一塌糊涂，还是偶尔兴起才写下几个矫情的文字。提笔忘字是常事。
于是，我开始怀疑我是否真的热爱过写作。
如果热爱，怎么会在不知不觉中就放弃了呢？
以前我写小说，也写散文，渴望着它们变成铅字的那一天。长时间以来都不过是自娱自乐，我告诉自己无论是否被阅读过，他们都是我的小孩，我思维的结晶，与人无关。热爱着写作的过程，每一个写作的成果。或许，称不上写作，只是写字，我也是因着文字获得过救赎的。
可是，怎么就和想象中的不一样了呢。我好像真的成为了曾经讨厌着的大人的样子了。
不再敏感，不再用心去观察这世界，无心去关注无关紧要的情绪，全身心的力量都用来生活。因为他们说，成年人的世界需要钝感，需要失去一点自我。谈不上麻木，也没多鲜活。庸庸碌碌，还安慰自己平凡可贵。我意识到了，可是又怎样呢？无力改变，也不太想去改变；留念过去，亦向往未来。
没有勇气、决心去坚持，所以曾经有过的热爱才显得如此可疑。
