我是个骗子，骗别人，我是个聋子。听不见，风吹，看着云堆。但我有手，啊，尽管活得匍匐在地，但从不失去写的自由。不仅现实的焦灼，成为束缚我的枷锁；可揉乱的纸张限制着我仅有的自由。被风拂开的云堆，预示着我所看到的真实，可他问。
问.我为什么要写作。
我想，我不会直白的告诉他，那是每置于人群中的孤单，人潮涌动时的嘈杂，云泊的静默，飓风来过后的狂妄。那是我心里唯一的慰藉，也是我最后的哭诉，被不解灼烧而回暖的世界。可当我沉默时，我感到充实，执笔而落，却感到虚无缥缈。文字子以鲜血的形式从我的手腕流出，掉落在纸上，却未曾发出钻石般的声响。我绝望地舔舐着伤口上的血，继续我的“挖钻”。
可我也想写下，目历过的人情世故，丑恶事态。为“无病呻吟”的人诉说，为事态炎凉而伸出暖手，为还在绝望中的人提一盏微弱的光，可我还在挣扎出内心的牢笼。翻不过的，却是疯狂的无休止的声声哀嚎。
纵使黑夜不会再给我黑色的眼睛；纵使遗落在林间的笔再也找不到归属；纵使我再也不会问白云，是否也听过我的诉说；纵使清风再也卷不走我桌上的墨纸......
可......春归的大雁啊你什么时候能告诉我，云，有多淡，风，有多轻。
