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窗外的雨声渐渐密了，打在厨房的玻璃窗上，出现一片朦胧的水汽。母亲就在这片朦胧里，不紧不慢地理着一把青菜。水龙头滴着水，和着雨的节奏。我站在一旁看她——她微微佝偻的背，花白的鬓角，还有那双布满细纹却依然灵巧的手。
这双手，曾经在无数个清晨为我系好红领巾；在深夜里摸过我发烫的额头；在送别时，久久地挥动，直到长途汽车转过山弯，看不见了。
“站着做什么？过来帮我把豆角摘了。”母亲头也不抬地说。
我搬个小凳子坐在她旁边。豆角翠绿翠绿的，轻轻一掰，“啪”的一声，清脆利落。母亲开始絮絮地说起隔壁李阿姨家的孙子考上了好大学，说父亲最近迷上了养兰花，说村口那棵桂花树今年花开得特别香。
这些话，她在电话里都说过。可此刻听着，却觉得格外安心。雨声，摘菜声，母亲温软的乡音——这些平常得几乎要被忽略的声音，原来才是生活最坚实又鲜亮的底色。
想起年少时，总嫌这些话琐碎，急着挣脱。要去远方，要看更大的世界，觉得亲情是一种温柔的束缚。如今走过许多路，见过许多人，在异乡的深夜独自面对过生活的刁难，才渐渐明白——世界再大，大不过母亲灶台上熬的那锅粥；风景再美，美不过父亲在夕阳里等我的身影。
“你爸知道你回来，一早就去市场买鱼了。”母亲忽然说，“说是要给你做他最拿手的红烧鱼。”
我心里一颤。父亲是不善表达的人，他的爱都藏在行动里——藏在削好的水果里，在修好的电器里，在一次次车站的接送里。而我们，总是太容易把这样的好当作理所当然，把最耐心的样子留给外人，把最烦躁的脾气留给最亲的人。
雨渐渐小了，阳光从云隙里漏出来，在潮湿的地面上投下斑驳的光影。父亲提着菜回来了，裤脚还沾着水渍。他看见我，眼睛亮了一下，却只淡淡地说：“回来了。”
厨房里响起锅铲的声音，油烟机嗡嗡地响着，鱼的香味慢慢飘出来。这寻常的人间烟火，此刻却让我眼眶发热。
所谓亲情，大概就是这般了——它不在惊天动地的誓言里，而在这一粥一饭的寻常里；不在贵重华丽的礼物里，而在那双缠着胶带的老花镜里；不在刻意的表达里，而在父亲冒雨买回的一条鱼里，在母亲永远记得你爱吃的菜里。
我们总以为来日方长，总把陪伴推到“下次”、“以后”。却不知，父母的白发不会等你，他们的腰身会在你不经意间更弯一些。所谓珍惜，不过是抓住每一个当下——陪母亲摘一次菜，听父亲讲讲他养的花，在他们絮叨时耐心地应一声。
黄昏时分，雨完全停了。西边的天空烧起绚烂的晚霞。我们一家三口坐在餐桌前，那条红烧鱼摆在正中，冒着热气。父亲小心地把最肥美的鱼肚夹到我碗里——这个动作，他做了三十多年。
“吃吧。”他说。
我点点头，夹起一块鱼肉。鲜香的滋味在舌尖化开的刹那，忽然懂得：这世间最珍贵的，从来不是远方的风景，而是此刻围坐的这盏灯火，这桌饭菜，这两个渐渐老去却依然深爱着你的人。
趁还来得及，常回家看看吧。陪他们吃很多很多顿饭，说很多很多句话，把这些寻常的日子，过成生命里最不寻常的珍藏。
