笼天地于形内，挫万物于笔端
我见到一群花匠
从十字路口的花丛。
那三五成群蹲着的脊背
长在土地里，
手臂却灵活劳动着，
看他们拔下一把青草，
像是收割新一轮的青春。
孤独的，寂寞的
花匠们只是修饰花朵的工具
伴着刺耳的笛鸣，和尾气
清晨、午后、黄昏、傍晚——
一年地，两年地，
花匠们各自零落了；
树皮般的手掌与脸庞，
没有沾染一滴花朵的仙露。
花匠们偶尔呆坐在马札上，
对着漫天晚霞的天空，
那是在感伤吗？但有谁知道。
也许这就是花匠们最舒适的一刹那
看着天边红亮的云朵慢慢黯淡下去
月夜，花朵也安然入睡
花匠们脱掉包裹一层泥土的靑鞋泡脚
而后看着电视打瞌睡
从天空劈下来一道闪电，
却不曾照亮
那没光亮的地窖
