我不敢写故乡

我不敢写故乡

我不敢写故乡，不是无话可说，而是一提笔，心就先湿了。

故乡太重，文字太轻，轻到盛不下半生的牵挂，轻到写不尽心底的亏欠。

我不敢写故乡的风。那风穿过村口的老槐树，携着泥土的清香，裹着傍晚的炊烟，混着母亲站在巷口唤我回家的声音。风一吹，就吹乱了异乡的思绪，吹红了隐忍的眼眶，所有的坚强，瞬间溃不成军。

我不敢写故乡的路。那条弯弯曲曲的乡间小道，印着我赤脚奔跑的童年，藏着我追蝶采花的欢喜。路的这头是年少，路的尽头是家。可如今，我走得越远，故乡的路就越模糊，模糊到只能在梦里，一遍遍地回望。

我不敢写故乡的人。写父母鬓角的白发，写他们日渐佝偻的背影，写电话里那句“一切都好，你别牵挂”；写邻里乡亲淳朴的笑脸，写儿时伙伴熟悉的模样。写着写着，就满是愧疚。我们奔赴远方追逐梦想，却忘了故乡的人，在时光里慢慢老去，而我们能陪伴的时光，越来越少。

我不敢写故乡的夜。夜色温柔，蛙鸣蝉叫，星空低垂，月光洒满院落。那是最安心的温柔，能卸下所有疲惫与伪装。如今身处繁华都市，灯火璀璨，却再也没有哪一个夜晚，能比得上故乡的宁静，能给人这般踏实的心安。

我不敢写故乡的三餐。母亲灶台前的烟火，父亲泡好的热茶，粗茶淡饭，却藏着世间最暖的滋味。走南闯北，尝遍百味，最难忘的，始终是故乡那一口家的味道。只是这味道，越长大，越难寻。

故乡，是我们的根，是心底最柔软的角落，是灵魂深处永远的眷恋。

越长大，越漂泊，越不敢轻易落笔写故乡。怕写不尽它的温柔，怕道不完满心的思念，怕一写就泪流满面，怕一写就承认，自己早已是故乡的远方过客。

惟愿岁月温柔以待，故乡安然无恙，故人岁岁安康。愿每一份漂泊的思念，都有归途；愿每一个离家的人，心中永远住着那个，不敢落笔，却从未遗忘的故乡。

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