远烟

我认得这阵低语的烟，

认得它淡青的弯曲，

在晒场西边的苦楝树下，

年年这般升起。


你唤我的小名了，

用晒暖的棉布声音，

尾音沾着灶灰，

轻轻，

轻轻拍打我的耳轮。


我数着地上的斑驳，

不敢抬头——

怕你看见我眼里的雨水，

会淋湿，

你新盘的髻。

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