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月色下翻书架，一本小书从书间滑落。
打开，一枚树叶又从纸页间掉下，如折翅的枯蝶。
灯下看那扉页的款识，写的是一九九七年五月三日。记起来了，那时我刚从京城回来，谋食于高山上的古寺。寺后有林，秋夜繁霜，树木早就凋零，连我小庐边的一株小柿树也叶红了。冬长天寒，盼春不止，哪知立春无春，年后俩月无动静，春如只说不来的救星，让人望断远路。那日独行林中，忽见一小树，未开花而先迸叶，这叶如我毛笔的利尖，直刺密林上昏暗的天空，压住了鸟声。
它不能不引了我的眼睛。不见初花，没有新枝，只有新叶突进，我觉得是在开垦呢！地面冰寒，荒风呼呼，我却分明地精神了。黑色的树干旁逸斜枝，枝上芽落处独冒新叶如绵，如婴儿的柔掌。当初它新芽丫丫我没有见到，相逢已是一叶直挺了。
我顺手把它摘下。
摘下已经后悔。
可又怎么能接上去呢？
