满室的昏暗，好像瞳仁外蒙上一层洗不褪的茶色，有风声涌入，有潮声起落。

男人站在窗前，静默不语，抬手，鼓掌。

无人回应他，只有微弱的回声勉强附和。

他像是在欣赏一幕剧，一幕未开场的剧，窗帘涌动仿若大幕即开。

锈烂的窗栓断裂脱落，整个朽坏的窗框猛地砸在墙上，玻璃碎片四处飞溅。

这是剧初的鼓点，窗帘被风兜住向后扬起，在男人身侧，仿佛是天使在人间呆久沾染尘埃的羽翼。

炸雷突鸣，电光照亮男人脸上刚毅的线条，他面容肃穆，神情凝重，滔天的权势在他桀骜的眉眼间汇聚，不必言语，威仪俱足。

雨若盆泼，黑色的海面翻涌出朵朵波涛的妖花，天空湛蓝，电光撕裂明亮如水，好似白昼在上，黑夜在下，天地倒悬，星河隐匿，只剩突如其来的喧嚣在耳畔回响，天地空灵，只存风雷雨合奏如万钟轰鸣。

男人抚掌狂笑，他是赏剧的人，现在，他竟也在这个不知名的戏坛上出演着犹如皇帝登基的一幕，辉煌的也不是他，可他狂放肆意的神情好似赚得天下江山。

现实只有他所处的破败的阁楼，这是这里的最高处，窗棂之下，即是百丈陡崖。

温热的液体顺着腕间流过，老旧的玻璃炸裂开的碎片还是将他的手背划过一道伤口，他扬起手，点滴猩红落向窗外，被风雨绞成几抹艳色便化为虚无，浪潮起落间将血水吞咽。

一切仿佛是被诅咒的祭典。

一切为了前线。

绝大多数国家的政治体制的颠覆性变革往往以血肉为经，尸骨为碑。

新生的苏维埃正面临国内战争的洗礼。

十八世纪初的世界大战也绷紧如弦，好似人民生命的磨盘，它们榨干了那些最无辜，最可怜那一阶层人民的血。

幽蓝的气息腾泽于这北方的冻土，人们啃食着来之不易的面包，兽的眼神在他们灵魂深处绽出，在街道士兵那黝黑的枪杆上，折射出属于末日的惨白与阴冷。

哭声搅动了几乎带着冰碴的空气。

像鬼嚎。

“这简直糟糕透了......”话语带出的热气，在玻璃上带起一片水雾，但说实话，这玻璃不是很干净。

没人回答。

老人吃力地转身，这个老人稀疏的发丝胡乱的缠在两鬓。那手杖的分量显然是够重的，在地毯上的声音如战鼓般低沉，老人眼窝极深，衬得鼻子如隼喙般般凶厉。虽然像是抱怨街道的乱象，可是眼神却阴狠比豺狼。

壁炉的火光带出的阴影中，男人又深吸口雪茄，烟头明灭的沉寂几乎凝结了屋里的空气。

“咳咳。”老人颤巍巍地陷入沙发，枕在了靠背上，手指一下一下的叩击着手杖光鲜的柄头，等待。

“你是说参与战争吗？”阴影中的声音年轻而富有磁性，但那是怎样的语气啊！简直倾尽天下一切嘲讽之能事，又带着摄人的淡薄，无情若岩。

“战争，战争为什么不参加......”老人梦呓般低哼。“人类的砝码自然越重越好。”说着还不停的加重鼻息。

“‘天使’没有投入战争吗？”男人的语气罕见地带上一丝踌躇，将烟随手按灭在当今货币疯狂贬值，不能以数字去衡量的地毯上。

那“嗞”的声音好像回答般。

老人仍阖着眼，整个人的生命体征好像越来越淡，但他握着手杖柄头的手青筋暴起，那老年斑都无法压制住的凝重气氛正似他虬龙般的筋那样绷着。

男人起身向屋外走去，没有激怒老人的歉意，没有一丝留念。

“那是沙皇留给这极北之地子民的圣礼，当他降临之日，世界将报之以歌，血将滋润他的眼，肉将砌他升天的阶。”

狂热，这是能融化这极地冰雪的狂热，听着让人心中一荡，好像直面耶稣跪伏上帝面前高唱圣歌。

老人醒了，似雄师，似金刚，那浑浊的瞳孔被壁炉的火灼成金色，浓重的阴影在他身后升腾着，如同地狱洞开后的深渊中，爬向人间战场的恶魔。

男人的手已经握在门把上，他轻笑着，眼角若含刀剑，眉峰抖耸生寒，深色的大氅鼓进门缝中嵌入的风雪。

“真是可悲啊，可你想过你的信仰能够拯救你吗，杀戮的结果必然还是杀戮，那就这么继续杀戮下去吧。你就像你的至高神一样，冷冰冰地浸在机油里没有人味，农奴时代的奇迹就算真是上帝座下的天使，这神祗也是会被时代吞没的。”

男人罕见地说了这么多话。

“这么着急吗？”老人答非所问。

“当然，守时可是皇帝的美德。”男人头也不回的隐没在风雪里。

时间是通向未知方向不停止的轴线，起点捉摸不透，终点无法目及。空间就是以它为茎所开的花，世界的终极就这样被层层花瓣掩逸其下。

神话中的巨龙举手投足，仰天吐息，都可以撕云裂地，它们高傲，圣洁，没有情感，绝对武力，当人类科技也如此这般极致的时候，真正的龙就沉浸在人们心底，真正的龙便沉寂在人的心底，倦怠于羸弱的外壳下。

有人说，一个孩子如果出生时，看见的是阳光，那么他今生都将向往光明；如果他出生的时候看见黑夜，那么他的眸子会黑如丝绸，灿若繁星。小时候见过的天堂会变成他一生追随他的天使，小时候漫天点缀的星辰会变成他一生的信念与执着。

那么小时候眼睑内蒙的血呢？

这孩子第一眼看见的是地狱吧。

呐，就是这眼白的猩红，烙下渗骨的印痕，刀枪的纷乱是他一生的耳语。

战争毁了万千人，败了千百户，伤了百十国，撼动了一个世界。

他就枕在其中，沐浴着赤海，数着准备等他死后就扑下的乌鸦与恶鹫，懵懂地挨过这初生后的喜悦与这斑驳无声的时光。

烟拔隳城，这地中海希腊与罗马的荣光，这工业与媒铁的中心，这颗蔚蓝星球的支柱转移了。西方的悲鸣也宣誓着东方的苦难。

这孩子生逢此时，又聋又哑也是他一生的幸运吧。

他是中国人，一九一六年的中国人，生于曾经亚欧商路的中央霸主的怀抱，他生于此但命不归于此。

他叫温百生，十七岁，杭淮地区郑和年间的那批温安异姓的养嗣。

“弹弓之国，哼！”锦帽毡靴的小孩子愤愤地踢走路上的石子。

男孩目光直直地看看身边的小少爷红得喜人的脸，弯腰在地上写“弹丸”。

孩子的脸更红了，羞得忙搡了一把身边的少年，“小日本那个蜈蚣似的地方，弹弓就弹弓呗，反正也不是什么好地处。”

男孩那素气的脸显得有些憨直，他眼睛仿佛被说话般浸着无奈与怜惜。又在地上写“为什么不说蚯蚓？”

小孩子立马神气起来，双手背后，摇头晃脑：“蚯蚓可是个好东西，先生教了‘蚓无爪牙之力，上食埃土，下饮黄泉，用心一也。’”

男生看不大懂那几句“之”“也”，但想了想，蜈蚣确实不是什么好东西，张牙舞爪，狰狞着姿态，还带毒，虽然自己常年配服的药中倒是有这么一味。

“百生哥，你要是听得见，会说话该有多好。”少爷在他怀里扭了扭身子，把自己摆的更舒服一点，“我爹就让先生一并教我们了。”

这不是他第一次“看”间少爷这么说了，孩子还小，说话直，却一句一句从他眼底砸向心坎，自打他记事起世界就像枝头的落叶无声而冷寂，年幼的灵魂没有万物生息的滋润一下子苍老了起来，他不怕苦，他不怨累，他只觉得这世间百态包括自己的残疾都如同云卷云舒那样自然，他意识过自己的不同，却感恩于温家给他这个外人一口饭吃一张床睡的简单的恩惠，在如今的乱世道，少爷的直抒胸臆，那为他聋哑的惋惜，那不加虚假的亲近，都让他喜悦，他一高兴，那张脸就神气了起来，眼中眸光流转。

百生指了指自己的眼睛，那湿润而深邃的墨瞳让孩子那原本低落的心劲又舒展起来，我能看懂你说话，温百生就是这个意思。

温家的宅子就这么大，听说是一逆贼的祖宅被前朝太后抄家后留下的，话说这也不过几十年的光景，扰乱民心的恶人竟然是一个顽固不识时务的可怜好人，只道也没见原户祖祠多出几分光亮来。

早在三宝太监弄宝船那时候，外夷有贡使不愿归国，生活在了这个东方国土扎根落土，繁衍生息，最后落得温安两大氏。

家里的铸坊铅字码的齐整，印刷这行可保不齐，激进的，反动的，高呼大圣王拯救万民于水火的，理气民意，君崩划田，天知道有多少人夹杂着自己那份心思卖弄着。

温百生属于他自己的那片小天地就是从柴房后辟出来的小房间，却硬生生让他收拾成了一个小书斋，他从《海国图》读到《国闻汇编》，从《敬告青年》读到马克思，他读不懂孔孟却背了不少的诗，无论新旧。难得的是，他还自学了点洋文，只可惜，不能说。

温家地处水廊桥坊，不曾务农。绢商缕服，书阁教院，均有所涉猎，其中以印刷占大头。本报经歌，是反方圆百里内挂的上名的都能牵得上名头。温百生只负责处理这个庄园印出来的部分书本，他最喜欢的事情莫过于抚摸着用线装订的书脊，然后心满意足地翻开，就像饱饮了一口去年过年时候老爷给他的一瓶好酒，火辣辣的妥帖后，那种舒适的晕晕然渐渐反起到眉心，然后再看窗角镂花射入光线中飞舞起的铅灰，手指被干净舒卷的纸角熨了一遍，舒舒服服地跟随着文字或诗行深处的精魄——他不知道这种精灵灵魂样式的东西是否存在，但是他愿意相信。探索这个世界是什么样子的。

他最大的梦想可能就是自己什么时候能自己出去走走看看了，用自己的双眼真切的看看这个世界是什么样的。