收拾行李时总忍不住多塞两件常穿的衣服，不是担心家里冷，是潜意识里想让“回家”这件事更久一点。指尖划过衣柜里妈妈去年织的毛衣，忽然就笑了——其实家里什么都不缺，缺的是我这颗早飘向巷子口的心。
高铁刚驶进熟悉的城市，手机就蹦出爸爸的消息：“炖了排骨，再等二十分钟就能吃。” 出站时远远看见他举着羽绒服站在风里，头发比上次视频时又白了些，却还是像以前一样，伸手就接过我手里的行李箱，嘴里念叨着“怎么又带这么多东西”，脚步却往家的方向挪得飞快。
推开门的瞬间，所有的疲惫都被揉碎在暖融融的空气里。妈妈系着围裙从厨房探出头，手里还拿着炒勺，眼睛笑成了月牙：“回来啦？最后一道青菜马上好。” 餐桌上摆着我爱吃的糖醋鱼，排骨汤在砂锅里咕嘟作响，连盛饭的碗都是我小时候用的那只印着小猫咪的白瓷碗——原来我随口提过的喜好，他们都记了这么久。
饭后窝在沙发上陪妈妈看老照片，她翻到我高中时的毕业照，指着照片里扎马尾的我笑：“那时候你总说食堂的菜不好吃，每周五都要我给你带酱牛肉。” 爸爸坐在一旁削苹果，削好的果肉递到我手里，还不忘补一句：“现在想吃随时说，冰箱里冻着不少。” 窗外的夜色渐浓，客厅的灯暖黄明亮，电视里的剧情断断续续，可没人在意，只觉得这样有一搭没一搭地聊天，比任何消遣都舒服。
睡前躺在自己的小床上，盖着晒过太阳的被子，鼻尖萦绕着淡淡的皂角香。忽然明白，回家的开心从来不是什么轰轰烈烈的事——是爸爸提前擦干净的书桌，是妈妈留着的半袋我爱吃的坚果，是哪怕什么都不做，也能感受到的、被全然接纳的松弛。这种开心，藏在每一个熟悉的细节里，让你知道，无论走多远，总有一个地方，会把你的“喜欢”和“习惯”，都妥帖地装着。
