午后在古旧的书店里，指尖拂过一卷泛黄的诗册。店主是个寡言的老人，整日坐在柜台后读着什么，偶尔有客人问价，他便抬手指指扉页上的铅笔数字，又低下头去。书店里只有翻书的沙沙声，阳光斜斜地照着，尘埃在光柱里缓缓舞动。
我忽然想起窗台上那盆虎尾兰。它从不开花，也不与人争辩什么，只是静静地绿着，把根须扎进沉默的泥土。叶片上斑驳的纹路，像极了一封无人阅读的信。可它活得那般安然，仿佛懂得所有生长都不必喧哗。
夜里下起雨来。我立在窗前，看路灯把雨丝照得晶亮。行人撑着伞匆匆走过，没有人停下来辨认雨的形状。这雨下得自在，落向屋顶，落向石阶，落向每个不为人知的角落，它从不需要谁的理解。
想来人间的道路大抵如此。我们总在岔路口徘徊，渴望有人能指着远方说“就是那里”。可路终究是要自己走的，就像春天总要自己从冻土里挣出来。那些没有掌声的坚持，不必解释的选择，才是生命最真实的质地。
雨声渐渐小了。我合上书页，觉得心底有什么东西，终于安静下来。
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