即便正月尚未过完，立春后的暖阳，却已像一床金色的绒毯，轻柔地覆盖在广袤的黄土地上。屋檐下，几位老人或慵懒地倚靠着色泽斑驳的竹椅，或随性地在廊沿边席地而坐，还有站着的老人，手中紧握着被岁月打磨得光滑的拐杖，他们沟壑纵横的面庞，都朝向同一个方向——那座承载着数代人记忆的乡村戏台。

檀板轻敲，发出清脆声响，弦音悠悠扬扬，婉转缠绵。鼓槌在阳光的照耀下，划出一道道如流云般优美的弧线。台上演员的唱腔，恰似山涧里的清泉，潺潺流淌过青石板，清冽又动人。台下的观众们，头发早已雪白如霜，他们微微闭上双眼，布满老茧的手掌在膝盖上，有节奏地轻叩着，那节拍里藏着百转千回的故事。

这座饱经风雨洗礼的戏台，此时此刻，俨然化作了时光的渡口。老人们沉浸在咿呀的曲调里，打捞起那些泛黄的往昔记忆：年轻时，追着草台班跑遍十里八乡的那份热忱；丰收时节，在麦垛旁即兴开唱的淋漓畅快；还有那些早已离世，却永远活在戏文里的老伙计。

当最后一声锣钹的余韵，悠悠散入袅袅炊烟之中，暮色里的欢声笑语，依旧在街角萦绕，久久不肯散去。它们为中原大地上这个平凡的村落，继续谱写着属于农耕文明的动人诗篇 。

投入的老戏迷